Blog du CDI du Lycée Fénelon

Concours de nouvelles

2012-01-13T06:38:00.000-08:00

Cette initiative s’adresse à tous les jeunes habitant en île de France âgés de 16 à 32 ans. Les récits devront être envoyés avant le 31 mars 2012.

Comment participer ?

* Créez un récit qui a pour protagoniste un(e) jeune issu(e) de l’immigration.
* Envoyez votre récit (5 pages maximum) avant le 31 MARS 2012
* Gagnez une publication gratuite, une valise d’écrivain et une rencontre avec des auteurs.

Pourquoi ce thème ?

“ Parce-que nous ressentons l’urgence de raconter cet univers à travers un corpus textuel qui puisse expliquer ceci : les fils et les filles d’immigrés ne vivent pas seulement entre la culture du pays d’origine de leur famille et la culture française, mais aussi dans un troisième espace qui consiste en un mélange complètement subjectif!

Nous rejetons donc l’idée que les cultures soient des blocs séparés et imperméables, mais nous les considérons comme des réalités hybrides.

Les jeunes issus de l’immigration ont sûrement des repères familiaux différents les uns des autres. Toutefois, ils peuvent être confrontés aux mêmes problématiques : par exemple face à des parents qui leur demandent d’être fidèles à la langue, à la religion et en général à leur culture d’origine, et qui en même temps exigent leur réussite, succès et intégration au sein de la société française.
Nous croyons qu’en général, les traditions qui nous ont précédés et les aprioris que nous avons eu l’occasion de sentir sur notre peau (venant de la famille ou de la société française) peuvent être acceptées ou refusées mais le plus important c’est de choisir, dans notre intimité, si elles nous appartiennent ou pas. Quel moyen autant efficace que l’écriture pour donner voix à ce choix ?

Cet acte profondément solitaire permet de prendre sa propre vie en main à travers la plume et met en lumière le désir de s’individualiser, tout en se projetant vers l’Autre.”

► En savoir plus : existeraboutdeplume.fr/

Concours de nouvelles "Etonnants voyageurs"

2011-11-23T03:45:00.000-08:00

Dès que vous aurez fini de rédiger votre nouvelle pour le concours du lycée, voilà une nouvelle occasion de tester votre talent !

Très prochainement les sujets du concours, le règlement complet, les modalités de participation et d’inscription.

A gagner : des bons-cadeaux, des livres, 5 invitations à participer en famille au festival, à Saint-Malo, du 26 au 28 mai 2012, une Master Class d’écriture avec des auteurs et éditeurs et, sous réserve, la publication des nouvelles lauréates.

N’hésitez pas à consulter les archives des éditions précédentes du concours.

Publication des nouvelles des Lauréats du concours 2010

2011-10-07T06:41:00.000-07:00

Les nouvelles des quatre lauréats ont été publiées grâce au partenariat avec l'Ecole Estienne et le livre réalisé a été présenté lors de la remise des prix de l'an dernier.
Plusieurs classes ont participé à la conception et à la réalisation du livre composé de quatre livrets :
La classe de DSAA design typographique, la classe de BTS CIG et la classe de DMA gravure, dont la professeure et artiste Françoise Pétrovitch expose actuellement au Musée de la Chasse et de la Nature.

3° concours de nouvelles - Réglement

2011-09-22T09:06:00.000-07:00

3ème Concours de nouvelles des Lycées

Fénelon, Louis le Grand, Henri IV,

à l'initiative des professeurs-documentalistes

Article 1 : Participation au concours

Ce concours est ouvert du 21 septembre 2011 au 10 janvier 2012.

Ce concours est ouvert à tous les élèves des lycées Fénelon, Louis le Grand,

Henri IV.

La participation est libre et gratuite. La participation est individuelle.

L'œuvre présentée doit être inédite et ne pas avoir obtenu de prix dans un autre

concours littéraire.

Pour préserver l’anonymat, aucune mention ne sera faite, en aucun endroit

(facebook, blog...) de la nouvelle ni de son auteur.

Article 2 : Modalités de participation

Le genre de la nouvelle est libre.Votre nouvelle doit s'inspirer du célèbre personnage de Jérôme Mesnager

Article 3 : Modalités impératives de présentation du texte

Chaque participant ne pourra présenter qu’une seule nouvelle de 15000 signes (caractères) maximum, espaces compris.

Elle sera

· Rédigée en langue française,

· Dactylographiée sur des pages de format A4 (21x29,7 cm) en Times New Roman de Grandeur 12

· Paginée

· Agrafée

· Chaque page portera le titre en en-tête

· Chaque page devra comporter environ 1500 caractères.

· Les marges seront d'1,5 cm minimum à gauche et à droite

Les caractères gras ou italiques pourront être utilisés pour les besoins du texte.

Article 4 : Dépôt des tapuscrits

3 exemplaires de la nouvelle seront déposés dans l'un ou l'autre des CDI.

Pour préserver l'anonymat, ils seront placés dans une grande enveloppe

cachetée portant la mention « concours de nouvelles des lycées 2011-2012 »

et le niveau : 2°, 1ère, terminale ou la filière pour les classes préparatoires.

A l'intérieur de cette enveloppe, le candidat joindra une autre enveloppe

cachetée qui contiendra une feuille dactylographiée sur laquelle figureront :

son nom,

son prénom,

son lycée,

sa classe

son adresse

son téléphone

son mail

le titre de la nouvelle.

La signature du candidat sera précédée de la mention « je certifie que cette

œuvre est mienne et inédite, j'autorise sa publication à titre gratuit ».

Article 5 : le jury

Un jury interne sélectionnera 6 nouvelles par établissement qui seront soumises à un jury externe composé d'écrivains, d'éditeurs, de libraires, de bibliothécaires...

Les décisions du jury seront sans appel et ne pourront faire l’objet d’aucune réclamation. Sélectionnées sur leur qualité littéraire, leur originalité et le respect des consignes, les nouvelles faisant preuve d'inventivité feront l'objet d'une attention particulière.

Article 6 : les récompenses

Les meilleures nouvelles seront récompensées par un prix et seront mises en ligne sur les blogs des CDI.

Les candidats du classement final, acceptent également que leur nouvelle soit éventuellement publiée.

Pour information : les nouvelles primées l'an passé sont en ligne sur les blogs des CDI des établissements, ainsi que le rapport du jury externe du premier concours. Il vous est fortement recommandé de le lire.

· Pour connaître le nombre de caractères selon le traitement de texte :

Soit vous allez dans “ fichier” puis sélectionnez “ propriété”

Soit vous allez dans “ outil ” puis sélectionnez “ statistiques”

Soit vous allez dans “révision”, puis sélectionnez “ vérification ”, cliquez sur “ statistiques” option “ caractères espaces compris”

Paris en toutes lettres : 3° édition ! du 5 au 8 Mai

2011-04-28T04:34:00.000-07:00

Cette 3e édition promet moultes rencontres, lectures, concerts littéraires, performances et autres parcours dans la ville. Un programme décliné autour des thèmes des croisements, des chemins de traverse et des inquiétudes sur les bouleversements en cours dans le monde. Du 5 au 8 mai au CENTQUATRE, Gaîté Lyrique et Point éphémère.

La nuit des musées en Europe...

2011-04-28T04:11:00.000-07:00

Samedi 14 Mai : Ne ratez pas la programmation, au moins à Paris !

Nouvelles primées par le lycée Fénelon, niveau lycée

2011-03-24T07:01:00.000-07:00

Crime et bijouterie de Maïa Lazare, 2° prix

« Face à des événements aussi absurdes, rire était la seule réaction possible. D’ailleurs, le commissaire Styvet ne se priva pas de ricaner lorsqu’on lui annonça que la cause du décès des deux personnes retrouvées à Pearl Street hier soir était non identifiable. Les médecins interviewés nous ont confié que c’était déjà le sixième cas identique de ce dernier mois… » Voilà à peu près ce que l’on peut lire sur les journaux de ce 5 juillet, jetés en vrac dans le métro, dans les rues et sur les bancs. Plus personne ne fait vraiment attention à ces morts inhabituelles qui font presque partie de la vie quotidienne new-yorkaise. Ce que personne ne savait, c’était que la cause des décès n’avait pas pu lire le journal ce matin…

10 juin

Je me sens libre ! Oui, libre, moi, Samuel Borcos ! Vraiment libre pour la première fois depuis longtemps. Il y a quatre ans, je sortais enfin de dix ans à l’orphelinat et je laissais derrière moi mon enfance, que j’aimerais tant oublier. Mes huit premières années furent les plus heureuses de ma vie. Aux côtés de mon père et de ma mère, nous formions une famille parfaite et mes parents un couple idéal. C’est pourquoi je ne compris pas ce qui se passa ce soir-là. Mes parents m’avaient mis au lit avant de sortir. Je ne dormis pas et, comme à mon habitude, j’attendis qu’ils rentrent et que j’entende la porte claquer pour descendre l’escalier. Je les vis enlacés, dansant lentement au milieu du salon, ivres. Je les observai quelques minutes, sans savoir que j’allais être témoin d’une scène qui allait bouleverser ma vie entière. Mon père trébucha et fit tomber un vase de cristal que ma mère adorait. Saoule, ne contrôlant ni sa force ni ses gestes, elle frappa mon père à la tête avec une bouteille vide qui se brisa. Mon père ne se releva plus, et moi, je haïs ma mère. Détruite par sa mort, elle se mit à boire et à fumer.
Et, comme si elle n’avait pas déjà fait assez de mal, elle se prostitua. Chaque soir, elle ramenait un homme différent à la maison, m’emmenait dans des boîtes de nuit, et des bars mal fréquentés. Un soir, j’entendis des rires au rez-de-chaussée, et, lorsque je descendis, je trouvai ma mère, enlacée dans les bras d’un autre. C’était un homme plutôt grand, des cheveux noirs et courts, et des grandes mains velues qui caressaient, pour mon plus grand dégoût, le corps de ma mère. Ma haine ne fit qu’augmenter, et je pleurai jusqu’au lendemain. Le matin, ma mère m’emmena jusqu’à un grand bâtiment en briques, sur lequel était marqué « Tribunal de justice ». Pendant plus d’une heure, des paroles que je ne comprenais pas furent prononcées, mais ce que j’aperçus me souleva le cœur : une grande main velue, que je ne connaissais que trop bien, frappa un coup sec de maillet contre la table et j’entendis : « Non coupable ! ». Je n’adressai plus la parole à ma mère pendant des semaines, tant elle me répugnait. Mais je ne lui avais pas fermé mon cœur. Elle se serait excusée, rien qu’une fois, elle m’aurait dit qu’elle était désolée pour tout, j’aurais pu commencer à lui pardonner. Mais au lieu de cela, elle me fit la détester davantage. Pour ses trente ans, mon père lui avait offert un collier de perles qu’elle portait maintenant tous les jours. Un soir, un de ces soirs où l’on sortait d’un bar, on marcha dans la mauvaise rue, au mauvais moment. Un homme passa et le lui arracha. La flamme que je vis briller dans les yeux de ma mère me fit frissonner, tant elle était intense et pleine de haine. Elle sortit un couteau de son porte-jarretelles et poignarda le voleur. Une fois de plus, ma mère m’avait oublié et, lorsqu’on l’envoya en prison, je fus placé dans un orphelinat, où je passai huit longues années à l’envier, tant je vivais un enfer, et à la maudire, elle, et toutes les femmes du monde qui lui ressemblaient tant.

Pendant toutes ces années, j’ai pensé à un moyen de me venger d’elle, et des autres. Je ne parvenais pas à regarder les filles autour de moi sans que ma rancune se ravive. Je ne reçus jamais de nouvelles de ma mère, sauf le jour où l’on m’annonça sa mort. A partir de ce moment, je ne cessai de la détester, tant et si bien que je commençais à vouloir trouver quelque chose, un moyen de décharger cette haine que je ne pouvais contenir. Tous les moyens étaient bons, des plus diaboliques, aux plus subtils. Des idées ont commencé à mûrir dans mon esprit, dont celle d’ouvrir un magasin, disons… spécial. Je venais donc d’être libéré, et ce projet était resté intact dans ma tête. Je ne savais pas où aller, mais, quand je passai devant ce panneau « à vendre » accroché à une petite boutique de Pearl Street, je n’hésitai pas, et achetai ce magasin. Plus rien ni personne ne pourrait m’arrêter. Et, pendant quatre ans, je remis en état cette échoppe et j’élaborai le plan vicieux que j’avais mis au point. Je travaillais nuit et jour pour réaliser cette magnifique et fabuleuse invention, le Perleous Poisonnus : une sorte de poison lent et efficace à la fois. Et, ce matin, j’accrochai enfin à ma boutique l’enseigne : « Bijouterie Borcos ».

17 juin

Aujourd’hui, ma première cliente était là, devant moi, à ma portée... Jamais je n’ai regardé une femme de cette façon. Je la détaillai de la tête aux pieds : elle était grande, blonde, mince, de la taille d’un mannequin et ressemblait à ce que ma mère était devenue après la mort de mon père, c'est vous dire… Elle portait une mini-jupe affreusement courte, un haut outrageusement décolleté et ses escarpins étaient tellement hauts que ses jambes tremblaient.
Je la dévisageai longuement : ses yeux chargés de mascara et de fard à paupière, ses joues faussement roses et ses lèvres trop brillantes. J’aurais voulu lui cracher à la figure tant elle me répugnait, mais, à la place, je souris et lui demandais d’une voix artificielle :
« Que puis-je faire pour vous ? »
Elle me sourit, et me répondit d’une voix haut perchée qu’elle venait regarder. Elle resta presque une demi-heure, observant, manipulant, et surtout me souriant sans cesse.
Elle se dévêtait de plus en plus, du foulard de sa ceinture à sa veste, en continuant à me jeter des regards affriolants. J’avais bien vu qu’elle me charmait, mais je suis resté de marbre, ne cédant pas à ses atouts répugnants. Perchée sur ses talons bien trop hauts, elle se déhanchait autant qu’elle pouvait à chaque pas. Je ne sais toujours pas ce qu’elle aurait voulu que je fasse au moment où, fermant les rideaux, elle s’apprêta à enlever son haut trop échancré, mais ce dont je suis sûr, c’est qu’elle ne désirait sûrement pas que je lui saisisse violemment le bras, la poussant dehors. Je m’affalai contre la porte fermée, les mains tremblantes, les joues rouges et les lèvres serrées par la colère. Une haine telle me submergea que cela m’empêcha presque de respirer. Qu’est-ce que cette prostituée espérait? Que je succombe à ses charmes ? Évidemment, personne n’aurait pu deviner la puissance de la colère qui grondait en moi, ni ce dont j’étais capable. Mais j’ai fermé le magasin pour le reste de la journée, trop épuisé pour accueillir encore d’autres clientes de ce genre.

18 juin

Ce matin, j’ai eu droit à une nouvelle cliente. Comme celle de la veille, elle était vêtue d’une manière fort déplaisante. Son haut moulant laissait voir un scorpion noir tatoué sur le bas du dos, au creux des reins. J’évitai de la regarder, craignant un excès de violence de ma part. Elle fit quelques tours dans le magasin, s’arrêtant à chaque vitrine, regardant, fixant l’éclat des bijoux, une flamme avide au fond des yeux. Elle finit par s’immobiliser devant une parure de perles hors de prix. Je lui proposai aimablement de l’essayer et, après une courte hésitation, elle se décida. Le moment était enfin venu. Mes mains se mirent à trembler, le collier serré entre deux doigts. Je passai dans l’arrière boutique, lui disant que j’allais le lui préparer. Je sortis une barquette rectangulaire, versai fébrilement une fine couche d’un liquide visqueux, et y trempai le collier quelques secondes. J’enfilai des gants en latex pour le récupérer, le séchai légèrement, l’emballai, et revins devant ma cliente, souriant. Je lui donnai le paquet, les mains frissonnantes, encaissai, et lorsqu’elle sortit de la boutique je m’effondrai sur une chaise, le cœur battant à tout rompre. Ce soir, j’ai fermé un peu plus tôt, les lèvres encore crispées sur ce sourire trompeur.

22 juin

Je trouvai devant ma porte le journal quotidien que je dépliai machinalement. Je parcourais rapidement la première page, quand mon regard s'immobilisa. Mon cœur s’arrêta de battre un instant. Une photo d’un cadavre de femme illustrait l’encadré : « Une femme retrouvée morte dans des circonstances inexplicables ». Lorsque je regardai mieux le cliché, je poussai un cri de joie : sur le corps de la jeune femme, plus précisément au creux de ses reins, se trouvait un scorpion tatoué. Je posai le journal sur une table et me précipitai dans l’arrière boutique. J’empoignai un flacon et marquai : « Perleous Poisonnus, efficace au bout de cinq jours ».

29 juin

Ces derniers jours, une joie intense m’a envahi pendant que je vendais des bijoux. Je n’en ai vendu que cinq depuis le 10 juin, mais le regard de ces femmes impuissantes me ravissait le cœur plus que tout l’argent du monde. Mon bonheur me comblait et j’aurais pu vivre ainsi jusqu’à la fin de mes jours si seulement il n’y avait pas eu cette maudite journée. C’était jeudi dernier. La journée commençait pourtant bien, j’avais de nouveau découvert un de mes exploits dans le journal, et il était à peine onze heures quand la cloche d’entrée sonna. Je rangeai quelques papiers en dessous du comptoir et relevai la tête pour accueillir ma nouvelle cliente. Mais, quand nos regards se croisèrent, un léger frisson parcourut tout mon corps, et lorsque je baissai la tête quelques secondes, je sentis mes joues s’empourprer.
Je m’efforçai de contrôler cet étrange phénomène, mais au moment où je voulus parler, je me mis à bégayer. Elle sourit légèrement, colorant légèrement ses fossettes délicates. Ses yeux se plissèrent un instant, puis s’ouvrirent, découvrant deux iris d’un vert profond. Elle arrangea d’un geste gracieux de la main une mèche de cheveux noirs et ses doigts glissèrent lentement le long de sa joue...
« Faites-vous des bracelets gravés ? » demanda-t-elle d’une voix douce.
Le son de sa voix mélodieuse me tira de mes pensées et je hochai brièvement la tête. Je quittai le comptoir et marchai jusqu’à la vitrine. Lorsque je me retournai, je la vis qui se tenait devant moi, les mains derrière le dos. Toute sa silhouette était finement dessinée, de ses épaules délicates à ses hanches légèrement marquées. Elle ne portait qu’une simple robe rouge et un pendentif en argent, mais tout semblait pouvoir la mettre en valeur. Lorsqu’elle me posa une question, je n’écoutai pas, ne pouvant détacher mon regard de ses lèvres exquises, et, quand je lui demandai de répéter elle émit un petit rire léger. Je réalisai alors qu’il fallait qu’elle n’achète rien. Je lui dis donc que je ne pourrai pas graver son nom aujourd’hui, et qu’il lui faudrait repasser dans quelques jours. Je notai son prénom : Magalie. Elle me remercia, sortit dans la rue et, jusqu’à ce qu’elle disparaisse, je regardai sa robe voler et j’écoutai le délicieux bruit de ses escarpins sur le pavé. Quand je baissai les stores de la boutique ce soir-là, ce fut son image que j’eus en tête, et lorsque je me mis au lit, ce fut encore elle qui accapara mes pensées. La seule chose que je voulais, c’était la revoir. Je savais qu’elle reviendrait dans quelques jours récupérer son bracelet et je n’en pouvais déjà plus d’attendre. Depuis, chaque jour, chaque heure me paraît interminable.

30 juin

Ce matin, un homme entra dans mon magasin. Je ne compris d’abord pas pourquoi un homme voudrait s’acheter un bijou, puis, lorsqu’il s’arrêta devant la vitrine « Alliances » je levai les yeux au ciel, et poussai un soupir silencieux. Il resta immobile à contempler les bagues les unes après les autres. Je ressentis quelque chose d’inhabituel.
Cet homme, tout simplement vêtu d’un costume bleu marine, me rendait mal à l’aise. Je réalisai soudain, que j’allais aussi ruiner sa vie et son bonheur. A ce moment, je me sentis faible et vulnérable, comme un peu plus sensible. L’homme me tira de mes pensées et, lorsque je vis le regard rempli d’amour avec lequel il regardait l’alliance qu’il avait choisie, mes lèvres se resserrèrent, mes traits se durcirent à nouveau et je dis d’une voix froide :
« - Puis-je vous aider ?
- Oui, me répondit-il doucement, j’aimerais acheter cette bague, et y graver quelques mots. »
Il avait choisi une alliance fine, surmontée d’un diamant rose, taillé finement, qui brillait d’un éclat délicat. J’emmenai la bague sur une table pour la graver et il me dicta amoureusement ces mots : « A toi que j’aimerai toujours ». Je formai rageusement chaque lettre sur le métal glacé, contenant ma haine débordante devant tant d’amour. J’aurais voulu lui dire qu’il perdait son temps et son énergie, qu’elle finirait par le trahir comme toutes les femmes. Mais au lieu de cela, je lui souris faussement, lui montrant le travail achevé. Il hocha la tête, satisfait. Comme à mon habitude, je passai dans l’arrière boutique, trempai l’alliance dans le bac de liquide, la séchai et l’emballai. Une fois qu’il eut quitté le magasin, je retournai à ma table où je continuai à graver, d’une main tremblante : « Magalie, je t’aime » sur un bracelet en or. Mon cœur m’embêtait, battant la chamade sous ma chemise trempée de sueur. Maintes fois je lui ordonnais de se calmer, mais il ne m’écoutait pas, et il continuait à cogner contre ma poitrine tremblante. N’en pouvant plus, je frappai violemment des poings contre la table, me coupant la peau avec les instruments de gravures. Un cri m’échappa et je m’affalai par terre, la tête entre les mains, le sang se mêlant aux larmes. Quel était ce nouveau sentiment incontrôlable ? De la haine ?
Je n’en savais rien, mais au moment où le mot « amour » me traversa la tête, je poussai un hurlement de désespoir . Ce soir, je n’ai pas réussi à dormir tant son image m’obsédait. Chaque fois que mes paupières se fermaient, je pouvais voir ses lèvres pulpeuses, ses joues tendres, ses hanches délicieuses… Chacun de mes souvenirs me dictait une lettre, et au moment où je sombrai dans le sommeil, le mot « Amoureux » s’était imprimé sur l’écran noir de mes paupières.

4 juillet

Cela faisait cinq jours que je n’avais pas eu de clientes. Mais, quand j’entendis la cloche tinter ce matin et m’apprêtais à sortir un de ces sourires artificiels, mes lèvres restèrent entrouvertes. Un escarpin verni que je connaissais bien franchit le seuil de mon magasin, suivi par le deuxième. Mes yeux détaillèrent chaque morceau de cette fabuleuse apparition. Cette fois-ci, Magalie avait revêtue une jupe verte assortie à ses yeux pétillants. Son haut était délicatement décolleté et laissait apercevoir une poitrine que je m’interdis de regarder. Ses lèvres s’étirèrent pour former un sourire captivant, tandis qu’elle s’avançait vers moi, se déhanchant légèrement :
« Avez-vous terminé mon bracelet ? » demanda-t-elle d’une voix fluide.
Ma gorge se noua et je hochai la tête, incapable de dire le moindre mot. Je déglutis difficilement, et réussit à bégayer :
« Je… je vais vous le… cher… cher. »
Elle sourit de nouveau, et je partis en arrière boutique prendre le bracelet gravé. Je regardai l’inscription : « Magalie, je t’aime », j’inspirai un grand coup, et je retournai vers ma cliente.
Je regardai Magalie encore une fois, et en lui tendant le bracelet, je prononçai :
« J’espère que cela vous conviendra… Magalie. »
Elle me sourit puis regarda le bracelet. Son sourire sombra soudain, et le bracelet lui échappa des mains et tomba par terre. Son teint vira au blanc et elle porta ses mains à sa gorge sans arriver à émettre un son. D’abord immobilisé, je perdis totalement mes moyens lorsqu’elle tomba par terre, ses doigts crispés sur sa poitrine haletante. Je la secouai et criai son nom, désespéré. Une main agrippa soudain mon bras, et elle me tira jusqu’à ses lèvres frissonnantes. Au moment où mon oreille allait les toucher, elle murmura dans un dernier spasme :
- Mo… oi… auss… aussi…

Son souffle effleura une dernière fois ma joue, et sa main retomba lourdement par terre. Le visage ruisselant de larmes, je lui saisis la main et la posai sur mon cœur. C’est à ce moment seulement que je sentis un objet dur. Je regardai sa main de plus près et découvris une chose qui m’horrifia : elle portait une bague à l’annulaire. Mais pas n’importe quelle bague. C’était une bague ornée d’un diamant rose, taillé finement, qui brillait d’un éclat délicat, à l’intérieur de laquelle était gravé : « A toi que j’aimerai toujours ». Je fus pris d’une rage incontrôlable contre moi-même, et, une dernière idée vicieuse me vint à l’esprit. Je me levai et allai chercher une chaîne d'argent que je trempai abondamment dans ce fameux liquide visqueux. Je la laissai suffisamment longtemps pour que les effets soient presque immédiats. Je la sortis ensuite, et j’attachai avec nos deux poignets. C’est sans doute la dernière phrase que j’écris car je commence à sentir mes veines se resserrer et…

Le commissaire Styvet ferma le livre qu’il tenait, et passa ses doigts sur les lettres de la couverture : « Journal intime ».

Nouvelles 2011 primées par le lycée Fénelon , niveau classes préparatoires

2011-03-24T04:41:00.000-07:00

Offrez-lui des fleurs de Hortense Delair, 1° prix

Face à des événements aussi absurdes, rire était la seule réaction possible. Ils restaient là, tous les trois, la jeune femme face à lui les yeux si bien baissés qu’il ignorait si elle était gênée, amusée ou simplement étrangère à la situation. Elle alla voir si la petite dormait toujours, sans doute pour les laisser seuls quelques instants, Mathilde et lui. Il continua à sourire, pas tout à fait pour se donner une contenance ; car le fond de ce que Jeanne avait dit était vrai, même si elle aurait pu être plus diplomate dans son expression de la chose ; il avait réellement trouvé sa crise comique. Il aimait les drames familiaux, c’est même la seule chose qui l’attirait dans les familles. Croisant le regard de Mathilde, il finit par la faire sourire à son tour. Elle soupira, sincèrement touchée bien qu’au fond les événements ne l’aient guère surprise, et se mit à babiller à nouveau. Rassuré, il se laissa aller à la douce chaleur de l’appartement.
La petite est mignonne, elle ressemble à sa tante. Sauf qu’elle, elle ne m’a pas traité de profiteur et d’hypocrite sur tous les tons, avant de prendre la porte. Dommage qu’elle dorme encore. Enfin, si elle se réveille, Nina va se jeter sur son sac et s’en aller elle aussi ; les présentations auront été brèves. Elle est moins dure que sa sœur, cette coupe la vieillit elle n’a pas trente ans je crois, sa mère ne m’en parle jamais, toujours Jeanne toujours la petite Louise c’est pourtant vrai elle est adorable cette enfant avec ses bouclettes et ses grands yeux bleus, ceux de Nina sont noirs, peut-être aurait-il mieux valu que son mari vienne après tout on aurait un peu plus forcé sur le vin et ça aurait adouci l’atmosphère, j’ai bien cru que Jeanne allait me le jeter à la tête, le vin, ça aurait donné une touche comique à la chose et je ne me serais pas en plus fait engueuler parce que je souriais. Qu’est-ce que tu voulais que je fasse à part sourire elle a trente ans et elle est plus mature que sa mère ça je ne le nie pas et j’imagine que Mathilde leur parle de moi tous les jours depuis des mois, mais quand même je n’y suis pour rien dans l’affaire après tout, je suis de passage, d’ailleurs c’est terrible de se dire ça si Mathilde savait elle courrait après sa fille et je me retrouverais dehors avec mes violettes, jolies d’ailleurs ces violettes la vendeuse était adorable et ça leur a plu, enfin au moins à Nina je crois parce qu’avec Jeanne c’était peine perdue et avec Mathilde c’est l’intention qui compte. Toujours est-il que de passage ou pas c’est à leur mère de choisir le nouvel homme de sa vie, non ? Même s’il a l’âge de ses filles.
Mathilde s’était levée ; elle effleura l’épaule de sa fille cadette et secoua la tête quand celle-ci lui demanda, pleine d’espoir, si elle avait besoin d’aide. Nina allait devoir relancer la discussion, et jugeait cela difficile sans le bruit de fond que sa mère réussissait toujours à faire ronronner dans une pièce, en parlant ou simplement en regardant tout le monde de son air bienveillant, plongeant chacun dans un état de béatitude paresseuse, féline.
S’il continue à faire glisser cette miette je commence à débarrasser mais qu’est ce qu’elle fait pas possible d’être aussi lente je suis sûre qu’elle le fait exprès bon sang cesse de sourire et regarde moi je veux bien vous tutoyer mais pour ça il faudrait que l’on parle, et la sauce qui me pèse sur l’estomac en plus si ça se trouve il est malade lui aussi. Mais parlez donc, il a de beaux yeux c’est vrai il est bien vraiment bien comme d’habitude d’ailleurs comment fait-elle enfin il est juste mal tombé le pauvre, ses cheveux aussi sont bien aussi un peu comme ceux d’Arthur en plus long. D’ailleurs moi aussi il faut que j’y pense peut-être qu’il se dit la même chose en ce moment c’est pour ça qu’il ne me regarde pas je me suis ratée pour la frange l’autre jour ah non on ne se connait pas je vous interdis occupez vous plutôt d’elle, même si évidemment elle est parfaite toujours parfaite où a-t-elle acheté son tailleur déjà c’est fou qu’elle ne se rende pas compte que je décroche au bout de cinq minutes quand elle me parle, ça doit le dépayser d’être avec moi, même sa foutue miette le passionne davantage. Oh et puis je m’en fiche, quand Lou se réveille j’embarque le bouquet et on rentre, il est galant les violettes c’est joli pourquoi j’ai accepté la sauce j’en étais sûre que je le regretterais, tout de même elle l’a réussi le paprika impeccable –
« Et vous ?
Elle sursauta et retomba en arrière sur sa chaise.
-Moi ?
-Bien, oui. Il avait l’air amusé. Vous en dites quoi ?
-De ?
-Moi !
-Vous êtes direct.
-Votre mère et moi. »
Il avait tant appuyé sur le mot qu’elle ne sut pas vraiment comment le prendre. Sa sœur avait été terriblement insolente mais de telles crises ne l’étonnaient plus, et elle avait été si occupée à chercher un sujet de conversation qu’elle en avait presque oublié les raisons du silence. Après son coup d’éclat, Jeanne avait claqué la porte, furieuse. Elle reviendrait, deux jours plus tard, comme d’habitude. Le paprika avait eu un sale effet sur ses nerfs, voilà tout.
Il la regardait. Oui, de beaux yeux. En y repensant, il était tout de même assez solide. Il n’avait rien dit, pas un mot, il s’était contenté de terminer son verre, et puis il avait émit un petit rire. En somme c’était la seule chose à faire. Ça, et triturer sa miette. Elle eut pitié.
«Oh moi vous savez, je ne suis pas ma sœur. »
Il ouvrit la bouche, peut-être pour avouer qu’il en était heureux, mais ne dit rien. Irréprochable. Elle continua, gênée par son demi-sourire.
« Bien sûr, ça a si mal tourné la dernière fois qu’elle s’inquiète pour maman. C’est absurde. Mais elles ont toujours été très proches.
-Et vous ?
-C’est une manie ?
-Vous, vous n’êtes pas proche d’elle ?
Il disait « elle » en parlant de sa mère ; cela la choqua avant qu’elle se rende compte qu’elle préférait cela à une transposition périphrastique de « la femme de ma vie », telle qu’elle en entendait chaque jour de la part de sa mère à propos de ce type. Mais il n’y avait pas que cela. Elle sentit sa compassion s’évanouir ; Jeanne n’avait peut-être pas tort. Elle eut honte de sentir que cela ne lui déplaisait pas.
-Non.
Il n’ajouta rien. Lou s’était mise à l’appeler, elle en éprouva moins de soulagement que prévu.
-Une minute. »
Elle passa par la cuisine pour prévenir sa mère qu’ « il » était seul, qu’elle allait lever la petite, claqua la porte avant d’entendre la réponse –ou, plus probablement, l’inévitable avalanche de questions qu’elle allait lui asséner, et se dirigea vers la chambre où criait sa fille.

Regarde donc chérie, regarde, si tu passes ton doigt sur le carreau tu peux suivre les gouttes qui descendent qui s’échappent tu peux même les sentir frémir de l’autre côté, taptaptap tu entends, maman aime bien la pluie tu sais ma Lou, oui je l’aime bien c’est vrai, quand on était petites on l’écoutait évidemment mais on ne l’entendait pas vraiment, on la regardait sans la voir juste par transparence. Aujourd’hui non plus je ne la vois pas en fait je vois juste mes pensées dégouliner, ça a l’air intéressant comme ça mais c’est terriblement creux, taptaptap, creux comme le bruit des gouttes sur les pavés creux comme le silence tout à l’heure à table, creux comme les spasmes de son cœur trop plein de tendresse lorsqu’elle enfouissait son nez dans les boucles tièdes et humides de sa fille, lorsqu’elle regardait de profil son œil encore brillant de gros sommeil et de chagrin, lorsqu’elle tenait dans sa main les petits doigts maladroits à suivre ces idiotes de gouttes qui ne se détachaient pas du carreau. Elle aurait voulu les voir s’évaporer, juste pour se prouver qu’elle-même n’était pas destinée à s’écraser le nez sur une vitre et à y rester. Et encore, dirait Jeanne, il vaut mieux que tu te compares à une goutte qu’à un pigeon myope. Certes.
Elle aida Louise à s’habiller. Son passage par la chambre silencieuse lui avait ôté toute envie de reprendre la conversation, ou même de plaindre… Bon sang pas possible comment est-ce déjà Maman me tuerait mais je me mélange moi aussi entre eux tous, là, et à force de l’entendre c’est devenu un bruit de fond ça aussi… bon, de le plaindre. Ah, oui. Julien.

« Il y avait du poulet. »
Le sourire qu’Arthur adressa à sa fille permit à Nina de se demander quels détails elle allait pouvoir ajouter à cette importante information. Non qu’elle veuille mentir à son mari concernant le déjeuner, mais elle venait de se rendre compte qu’elle-même ne savait trop qu’en penser. Dans les faits, terrible, évidemment. Cela, il s’y attendait autant qu’elle, bien qu’une telle ampleur n’aie pas forcément été à prévoir. Elle lui raconta en quelques mots. Il soupira, et lut dans ses yeux qu’elle savait ce qu’il allait répondre. Oui, Jeanne, toujours Jeanne.
« Et lui ?
- Pas mal. Bien. Enfin, je ne lui ai pas beaucoup parlé, il y a eu ce silence au début seule maman parlait mais c’est tout comme, tu la connais, à table Lou était entre lui et moi heureusement qu’elle était là d’ailleurs alors évidemment avec Maman en face qui se levait toutes les deux minutes pour couper la viande de la petite ou je ne sais quoi, enfin tu la connais, lui il n’a fait que lui poser des questions il est bien avec les enfants et ça lui permettait d’éviter Jeanne. Elle a eu la bonne idée d’attendre que j’aie couché Louise pour se mettre à hurler, d’ailleurs. Bon, il est jeune. Je me demande ce qu’il lui… Enfin, il est bien. »
Ce disant, elle regardait sa fille barbouiller son assiette de sauce avec un morceau de pain, les cheveux ornés de la petite violette qu’elle avait voulu jucher au-dessus de son oreille. Elle avait davantage retenu le geste et le sourire de Julien lui tendant le bouquet que ses paroles à ce moment-là. Il avait dit : « pour ta jolie maman ».
Nina se leva, Arthur la suivit des yeux.
« Ca vaut peut-être le coup que je le rencontre. On a presque le même âge.
Elle se demanda s’il était ironique. Apparemment, non.
- Si ça te tente. J’ai fait ma BA, tu n’auras qu’à y aller avec Lou.
- Chez ta mère ?
- Non. Enfin, oui. Après tout, elle t’adore. Oh et puis il n’y aura qu’à les inviter, s’ils ne se sont pas lassés l’un de l’autre d’ici un mois. »

Plus tard, comme elle venait éteindre la lumière dans la chambre de sa fille endormie, son regard tomba sur la violette oubliée sur l’oreiller. Sous le souffle de Lou, elle frémissait encore. Nina la mit doucement dans le creux de sa paume, la considéra un instant. Elle admirait sa mère. Mathilde n’était pas insensible, ni égoïste ; elle ne s’appesantissait pas plus sur son propre sort que sur celui des autres, voilà tout. Elle donnait toujours l’air de comprendre, de compatir ; elle était probablement sincère. Arthur l’adorait ; avec Louise, elle se comportait en mère. Depuis la mort du père de Jeanne et Nina, plusieurs années auparavant, Mathilde avait enchainé les rencontres. Sans ridicule, sans se croire jeune à nouveau et capable de plaire. Quand bien même elle l’eût crut, elle n’aurait pas eu tout à fait tort. Chaque fois, elle pensait réellement refaire sa vie. Puis, rieuse, elle tirait un trait, et recommençait.
Elle recommence toujours, toujours, et moi je me traîne, il y a Lou mais elle est autant sa fille que la mienne. Terrible de parler d’elle comme une propriété, ma fille mon mari mon mari c’est drôle de dire ça elle elle dit mon gendre mais avec un tel sourire qu’on se demande ce qu’il en est, il l’adore évidemment, moi il m’aime enfin plus ou moins je crois on s’entend bien en tous cas, parfait tout est parfait je devrais avoir honte, les violettes c’est joli mais ça sent trop fort à la longue, surtout sous la chaleur de la lampe elle se racornit la pauvre, Lou s’en fiche elle ne reverra jamais Julien et elle s’en fiche. Demain maman appellera elle aura oublié aussi, ou la semaine prochaine qu’importe, c’est pareil pour elle il n’y a que moi pour qui le temps compte le temps et cette violette aussi, un peu.
Elle approcha sa main de son visage pour s’imprégner du parfum lourd, sans remarquer Arthur dans l’encadrement de la porte derrière elle. Louise respirait faiblement, le visage balayé par les rayons des phares de la rue. La lueur de la lampe était à peine suffisante pour distinguer sur l’oreiller sa petite main dont deux doigts étaient encore plus ou moins vernis de rose, sa petite main dorée sa joue rebondie ma fille oui ma fille elle eut envie de la prendre dans ses bras et de l’entendre dire Maman oh comme elle se détestait de penser cela, ma fille, son corps soulevait à peine la couverture, le va-et-vient de son souffle les phares toujours sur son visage, le bruit des voitures en bas au loin elle ferma les yeux elle aussi, et à part Louise et à part elle et vous avait-il dit et vous qu’en pensez-vous ? Elle sentit la chaleur d’un corps derrière son dos des bras qui l’enlaçaient, ferma le poing sur la violette et se retourna brusquement. Egarée, tremblante d’une violente rage de possession, elle se jeta au cou de son mari. Et, sous la vague de tristesse qui venait de la submerger comme un grand écœurement, dans la honte et l’ivresse de sa jalousie sourde, elle l’embrassa, pressant sur son visage sa main brûlante de pétales parme.

Bouche de Pandore de Hélène Belaunde, 2°prix pour Fénelon et 2° prix ex aequo du concours interlycées : publié dans une rubrique séparée.

Résonances de Lisa Letourneau, 3° prix

Face à des événements aussi absurdes, rire était la seule réaction possible. Du moins pour elle, car les autres ne riaient pas, ils la regardaient rire. Certains ne voyaient rien, personne ne savait à quoi ils pensaient, eux-mêmes n'en avaient peut-être pas conscience. Quelques minutes avant encore, elle ne riait pas, se laissant peu à peu envahir elle aussi par la peur et le désespoir. Puis elle avait surpris le regard suspicieux d'un homme bien habillé sur ses pantoufles jaunes. Elle avait commencé à rire, et elle ne pouvait plus s'arrêter désormais. Le wagon tout entier la dévisageait.

Elle riait comme la jeune fille dont il avait été follement amoureux une cinquantaine d'années auparavant, un rire qui s'envole, se dépose un instant sur une fleur, puis repart, insoucieux du monde. Un sourire se dessina sur ces lèvres à la pensée de ce baiser, le tout premier qu'elle avait déposé sur sa joue, discret, bruyant et rose. Ses joues était deux grosses guimauves et ses lèvres des sucres d'orge. Elle était comme un bonbon : attirante et sucrée, mais trop entêtante. Il avait épousé une femme d'apparence sèche, mais d'un rire si doux, qu'il sonnait comme une berceuse murmurée doucement, était discret comme une caresse après un repas et vingt ans de mariage, il passait presque inaperçu, sauf aux yeux de l'homme amoureux.

Cette femme qui riait lui rappela sa petite sœur : elle avait ri pour la première fois ce matin, alors que toute la famille était dans la cuisine. Tout de même, ce n'était vraiment pas banal, qu'elle rit pour la première fois alors que tout le monde était là, cela annonçait une journée hors du commun. Elle avait attendu longtemps ce premier rire ; pour se l'imaginer, elle avait écouter d'autres rires. Le rire des bébés est très vendeur : on en fait des sonneries pour téléphones portables et sur internet on trouve un nombre incroyable de vidéos. Finalement, ce premier rire ne ressemblait en rien à un rire, c'était comme un éternuement mêlé d'un sanglot, rien de très joyeux. Pourtant, sa mère et son beau-père s'étaient exclamés et avaient chacun appelé leurs frères et sœurs respectifs. Elle avait juste caressé la main de la petite Lola. La douceur de sa peau était bien plus intéressante que son vague rire.

Elle se demanda depuis combien de temps elle n'avait pas ri. Au moins deux ans. Elle ne riait plus, parce qu'elle n'y arrivait plus. Parfois elle oubliait qu'elle ne savait plus, le souvenir lui en revenait soudainement lorsque ses amis racontaient des blagues ou faisaient des jeux de mots. Elle était amusée, mais incapable de rire à leur façon. Dès qu'ils s'en apercevait, ils se regardaient peinés, un peu gênés aussi. Enfin, c'était ainsi, elle était handicapée du rire, elle savait qu'on la regardait de travers, mais elle préférait cela à la pitié. Le rire, ce n'était après tout qu'une option dans la vie, comme l'autoradio dans les voitures, la plupart des gens le prenait comme ça sans réfléchir, parce qu'ils pensaient qu'ils ne pouvaient pas s'en passer, pour faire comme les autres aussi. Elle, elle n'avait pas eu le choix, son rire, elle l'avait perdu sans savoir pourquoi.

Il observa cette femme, qui avait commencé à rire toute seule, pour rien. Ses yeux étaient à demi-fermés, elle ne regardait personne. Ses cheveux étaient attachés en un vague chignon, elle portait une blouse bleue, trop large, un pantalon rose, et des chaussons jaunes. Elle semblait être encore en pyjama. C'était assez étrange : que faisait-elle dans ce métro, alors qu'elle n'était visiblement pas habillée pour aller travailler ? Qui donc travaillait en pyjama ? Les infirmières portent bien des blouses, mais blanches, et elles ne l'enfilent qu'une fois arrivées à l'hôpital ; du moins là où il travaillait, c'était ainsi. Une veine commençait à saillir sous la peau de son front alors qu'elle continuait à rire. Un rire dû au traumatisme qu'ils vivaient en ce moment, pour l'instant elle était la seule à avoir craqué de façon aussi visible.

Elle ne riait pas nerveusement, c'était plutôt un rire purificateur, il ne distinguait sur son visage aucune marque de nervosité, son rire se déployait dans l'air métropolitain comme la senteur d'une orchidée dans un salon en hiver. Ses cheveux, enfermés dans une coiffure qui ne leur convenait pas, avides de liberté, cherchaient à s'échapper ; eux aussi se sentaient à l'étroit dans ce métro immobile, tel une chenille assoupie. Artiste par la blouse qu'elle portait, femme par son pantalon et enfant par ses pantoufles jaunes, aux semelles noires, elle était un être insaisissable, indescriptible. C'était la muse qu'il avait toujours recherchée, celle, dont la vue suffirait à l'inspirer. Elle n'était pas là par hasard, c'était évident. Que ferait une telle femme, une femme hors du commun, ici, maintenant, à quelques pas de lui, si elle n'était pas l'incarnation de l'inspiration divine ? L'enthousiasme le gagnait, il entendait ce rire en lui, comme le rire inextinguible des dieux.

Cette femme l'indignait : qu'avait-elle donc à rire ainsi ? La situation ne s'y prêtait pas, mais alors pas du tout. C'était d'une indécence ! Un manque de respect total, une véritable honte ! Mais qui donc l'avait élevée ? Ce devait être une orpheline, une sans-attaches, ou l'une de ses jeunes enfants qu'on laisse traîner dans les rues avec les chiens. Au rire, elle pouvait deviner immédiatement comment les femmes avaient été élevées. Avait-on idée de s'habiller ainsi ? Décidément, elle ne comprenait vraiment plus rien à la mode. On n'associait pas des couleurs criardes, cela n'avait pas de sens. Ce ne sont pas ses filles que l'on surprendrait à rire de cette façon. Elle leur avait enseigné la pudeur et la discrétion. Leur rire sonnait comme le tintement d'un verre en cristal, l'un de ceux qu'on ne sort que pour les grandes occasions.

« Qu'est-ce qui lui prend à rire comme ça ?
 Sûrement le stress, les nerfs qui lâchent.
 Oui, enfin, quand même, elle rit fort. Tout le monde la regarde. Elle a même pas l'air gênée.
 Elle est amusante, elle détend l'atmosphère, non ?
 Bof. C'est pas une nana en train de rire qui va me détendre vu la situation. J'suis claustro en plus. Et puis y a un courant d'air, j'ai froid.
 Tu plaisantes ! J'ai chaud, moi. Mais ça doit être le stress. Eh ! ça me rappelle notre dernier fou rire, tu t'en souviens ?
 Celui quand on a découvert en plein contrôle que le prof portait des chaussettes fleuries vertes, jaunes et roses ?
 Non, je parlais pas de celui-là, t'as raison c'était le dernier, mais en fait je pensais à autre chose, tu sais quand tu as remarqué le tic du mec de la cantine quand les élèves passent leur carte et qu'il y a cette espèce de bip. On a tellement ri.
 C'est vrai. On rit vraiment pour des trucs cons. »

Elle était déjà nerveuse, le rire de cette femme augmenta sa nervosité. Ce rire serait la réaction de son patron lorsqu'elle lui expliquerait les raisons de son retard, puis celui de son mari le soir, lorsqu'elle lui raconterait. Peut-être ne devrait-elle partager cela avec personne, ne le dire qu'à Stiletto. Il serait le seul à ne pas se moquer d'elle, à moins qu'il ne le fasse intérieurement, sans qu'elle puisse l'entendre et s'en rendre compte. Il devait sûrement rire chaque fois qu'elle lui racontait quelque chose. Même Stiletto la trahissait, plus cruellement que tous les autres, lui faisant croire qu'il s'intéressait à elle, lui demandant sans cesse des caresses, des bisous, mais ce chat était un vil animal. Tout le monde se moquait d'elle depuis si longtemps, elle entendait son cœur battre au son de tous ses rires passés, toujours et sans cesse présents en elle.

Quelle ironie ! pensa-t-il. Le métro dix était arrêté entre les stations Odéon et Cluny-La-Sorbonne, cette femme bizarre avait commencé à rire, il allait acheter Le rire de Bergson. Il ne l'avait jamais lu et ne connaissait aucune des thèses du philosophe. Il espérait seulement qu'il pourrait acheter ce livre, au moins pour voir ce que Bergson disait du rire nerveux. Il vivait l'expérience, il aimerait pouvoir en lire l'analyse. La ligne dix du métro était calme habituellement, difficile de comprendre ce qui se passait, et pourquoi ils avaient choisi précisément d'arrêter cette ligne-ci, plutôt qu'une autre. Il ne savait même pas qui ils étaient, les passagers avaient entendu une voix leur demandant de ne pas bouger et leur annonçant qu'ils resteraient là aussi longtemps qu'il le faudrait, puisqu'ils étaient officiellement des otages. Le plus étrange, c'est que personne n'avait dit un mot, personne n'avait tenté d'ouvrir une porte, personne n'avait bougé. Le silence pesant avait duré une dizaine de minutes, interrompu parfois par quelques chuchotements, quelques raclements de gorge. Puis cette femme, derrière lui, avait ri. Elle riait toujours. C'était vraiment bizarre.

Elle se tut au bruit lointain d'un coup de feu. Silencieux désormais, le wagon résonnait de milliers de rire.

Bouche de Pandore d'Hélène Belaunde 2° prix aequo interlycées, niveau classes préparatoires

2011-03-18T10:43:00.000-07:00

Face à des événements aussi absurdes, rire était la seule réaction possible.
« J'aimerais mieux que tu pleures. »
Ce qui ne fit que redoubler son hilarité. Une succession de halos blancs zébrèrent le mur, chaque wagon de métro passant tel un éclair devant les fenêtres. Luz eut une pensée fugitive pour les fonctionnaires harassés et les fêtards embrumés dispersés dans les compartiments crasseux, ceux qui finissaient la soirée et ceux qui la commençaient tout juste, défilant à quelques mètres tout au plus alors pour elle tout s'était arrêté, et elle rit, elle rit encore plus
« Ce n'est pas le moment. »
Ce qu'il était drôle, lui aussi. Il fallut à Luz un effort monstrueux pour réussir à bafouiller, entre deux éclats :
« Ce n'est même pas un moment, déjà, alors... »

C'était quoi, l'idée, au départ ?
Rien de très original. Un copain avait déniché de l'ecstasy, ou un truc comme ça. Ils allaient planer tranquilles, comme les jeunes bohèmes au tempérament d'artiste qu'ils s'imaginaient être, comme ça, entre potes, sans faire de mal à personne. Au départ ils devaient être six, non, cinq – quelqu'un n'avait pas osé faire le plongeon. S'était défilé. S'était mis à marcher à reculons vers la porte.
« J'crois pas que ce soit une très bonne idée. »
Cette petite phrase tremblante, marmonnée sans conviction, tandis qu'il prenait ses jambes à son cou. A ce souvenir, Luz se plia presque en deux. Pas une très bonne idée ? Mais si tu savais, coco, si tu savais.
Au départ, il s'agissait juste de planer tranquilles. Sans faire de mal à personne. Ils étaient étendus sur les matelas, discutant ou rigolant ou s'amusant à leur façon à eux, deux filles et trois garçons, plus on est de fous plus on rit ( Quel à-propos, bon Dieu. ) Ils attendaient les flashs, le tsunami, la consécration. Ils attendaient les étoiles, l'engourdissement des sens et de l'âme, la jouissance irrationnelle et le néant de la pensée. Toutes ces bonnes choses-là, ni plus ni moins.
Sauf que ce n'était pas ce qui c'était produit. Sauf qu'il y avait eu un problème. Un hic, voilà comment il fallait l'appeler. Au bout d'un petit moment, ils s'étaient rendus compte que quelque chose clochait. Ce quelque chose, c'était le bourgeon semé dans leurs veines, grouillant sous leurs peaux, bouffant leurs cerveaux.
Ce n'était pas le bon truc.
« J'crois que... »
Il avait la voix pâteuse et fixait le plafond. Les mots leur parvenaient alanguis, caverneux, déformés par un mixage à deux balles, comme au ciné quand la scène tourne au ralenti : la voix n'est plus qu'une masse épaisse et visqueuse, gluante, qui s'écoule trois millimètres à l'heure dans la bouche d'évacuation en collant à la porcelaine de l'évier. C'est ce que Luz avait pensé, c'était ce qu'elle avait vu et senti de ses propres yeux et ses propres doigts, cette limace écoeurante s'écoulant goutte à goutte, elle aurait pu la saisir si elle l'avait voulu, mais ça ne l'aurait pas empêchée de lui pilonner le crâne pour autant
« J'crois que... »
Elle n'écoutait pas, aucun d'eux n'écoutait et lui-même non plus d'ailleurs – la preuve, il ne finit même pas sa phrase. Elle resta en suspens, la limace engluée dans l'évier, pesant sur leurs têtes, titillant la nausée, l'un d'eux partit à sa gauche : il vida ses tripes, puis un râle cassé, qui se répandit sur eux en pluie de grêle pendant deux secondes, dix heures ou cent ans. Impossible à dire. Le seul truc qu'il était possible de dire, c'est qu'il finit par s'arrêter, parce que là on n'entendait plus rien. Les limaces avaient coulé.
Un silence.
Puis un autre.
Et encore un autre.

Ils voulaient juste planer tranquilles, sans faire de mal à personne. Rigoler un bon coup, profiter d'une soirée vierge, d'une espèce d'amitié de groupe ( ou plutôt, si l'on veut, de solidarité festive ) dont ils savaient bien qu'elle ne tiendrait pas jusqu'au printemps prochain. C'est court la vie après tout. Enfin, en général, parce que s'il avait fallu choisir, là, un qualificatif à valeur quantitative, Luz aurait choisi « lent », encore qu'avec réserve, parce qu'en fait ce n'était pas ça non plus. Il aurait fallu inventer un autre mot, et ce n'est pas facile quand les mots se mettent à peser quinze tonnes. Mais bon, soit, mettons lent : faut bien se décider. Là, maintenant, toujours, la vie était diablement, sacrément, foutrement lente.
Ça tuait encore plus vite, du coup.
Ils étaient trois, côte à côte dans un parallélépipède quasi-parfait, sur la vieille couette verte saupoudrée de bébés tortues jaunes et de restes de pizza froide. Ils respiraient à peine, les cils figés. Luz fixait le plafond strié de bandes de lune et les comptait systématiquement. Il y en avait à l'infini. Juste assez pour s'occuper en attendant que ça passe.
Juste assez vague et basique pour oublier le reste – cette faune mortifère qui pulullait dans l'appart, lui tiraillait les cheveux et cherchait à lui aspirer les orbites. Une explosion, une affluence de morceaux, une prolifération de bouts de couleurs et de textures et d'odeurs palpitant de part et d'autre de leurs corps, la casquette rouge dans ce coin qu'on avait jetée sans y penser, sa forme ronde et son annexe en croissant, ses milliards de pigments rouges virevoltant dans la zone de lumières qui faisait qu'ils étaient rouges et pas noirs ou bleus ou verts, tout cet écosystème qu'un con avait jeté dans un coin au milieu d'autres écosystèmes gueulant pour attirer leur attention.
Pour oublier tout ça.
« Sans-culottes. »
Ça leur tomba dessus comme une masse de granit énorme, plus lourde encore que les deux premières. A côté de Luz, le corps était pris de spasmes, de gargouillements gutturaux éjectant de la neige blanche et de la salive en bulles. Leurs poitrines battaient le tambour, la nausée introduisant sans délicatesse ses longs doigts pourris dans leurs gosiers jusqu'aux intestins ; à côté de Luz le corps éructa, balbutia encore « Sans-culottes » et puis « Etam » ou une marque comme ça, les yeux aspirés par le soutien-gorge qui pendait par la bretelle le long de la porte du placard. L'iris fondu dans la dentelle.
La main moisie leur triturait les intestins patiemment, médicalement, avec amour même, appuyant là où il fallait pour faire venir ce qu'il ne fallait pas, le granit s'émiettait sur eux à un rythme infernal en plantant ses cailloux dans leurs tempes. Fixés sur la lune, les yeux de Luz étaient inondés de larmes.
Elle garda les lèvres serrées, blanchies, le temps que ça dura. Et ça dura longtemps. Mais elle ne les ouvrit pas. Pas une fois.
Autant ouvrir la boîte de Pandore.

Il s'agissait juste de se marrer un bon coup, de fumer un joint ou quelque chose d'équivalent, de profiter des dix heures du soir avant les flashs et la danse, du petit appart rien que pour eux parce que le colocataire avait eu le bon goût de partir rigoler ailleurs. Et il devait bien rigoler, en ce moment, ça oui. Luz souriait rien qu'à y penser, les trémolos sur la piste ou les bras d'une copine, un triple cul sec de vodka dans le métro poisseux, ou même, peut-être, les vapeurs bénies de ce paradis en pilules qu'est le bon truc.
Ils voulaient juste rigoler un peu, sans faire de mal à personne.
C'était sans doute ce qu'elle leur dirait plus tard. Sûrement demain, quand le coloc serait rentré, une fois qu'il aurait appelé qui il fallait, tout ce beau monde qu'on appelle par réflexe et un peu aussi par bêtise parce que c'est toujours au moment où ça ne sert plus à rien. Elle leur raconterait l'idée de départ et la contradiction évidente que présentait l'arrivée, avec ses trois objets mous étendus sur les bébés tortues jaunes et les restes de pizza froide. Le temps que tout ce beau monde débarque, ils auraient bien eu le temps de bleuir et durcir un peu, comme il se doit.
« Luz... »
Il régnait dans sa voix un tel désespoir qu'elle crut mourir. Sa poitrine allait éclater. Inclinée en avant, elle fourra les mains dans ses cheveux, les comprima, les bouleversa. Le vrombissement du métro s'éteignit au loin.
« Tu te souviens en seconde quand on a lu cette citation de La Clé de fa... »
Il ne répondit pas. Elle s'en moquait comme de l'an quarante.
« Ben je me disais... si elle avait su, tu comprends ? Tu vois ? Si elle avait su... T'entends ?
- Je vais te crever.
- Pas la peine, y en a bien assez comme ça. »
Ça, c'est la réplique qui tue.
Nan, sérieux.

Proclamation des résultats du concours de nouvelles

2011-03-14T05:43:00.000-07:00

Le 9 Mars 2011, le jury externe s'est réuni au lycée de 14 à 17H . La remise des prix s'est déroulée en suivant dans la salle de spectacle.

La composition du jury :

Agnès Desarthe - Jean-Michel Guenassia - Christophe Bigot : écrivains
Sophie Horay (éditions Horay), Perrine Simon-Nahum (éditions Grasset)
Nathalie Briffoteaux (librairie VRIN), Nathalie Lacroix (librairie le Comptoir des Mots, Paris 20e), Antoine Fron (directeur de la librairie "l'Arbre à Lettres"– Mouffetard),
François Michaud (Directeur de la Bibliothèque Sainte-Barbe),
Frédéric Miquel (Chargé de mission "Littérature-Écriture-Poésie" Délégation académique à l'éducation artistique et culturelle – Académie de Montpellier) - président du jury.

A l'issue des délibérations le jury a décerné :

Pour les classes préparatoires :
Le 2ème prix ex æquo à

Jean - Mathieu TEISSIER MP* au Lycée Henri-IV pour D'orme à hommes. Christophe Bigot lui a remis son prix.

et Hélène BELAUNDE HK2 pour Bouche de Pandore. Elle a reçu son prix des mains de Sophie Horay.

Le 1er prix est attribué à Bill FRANÇOIS PSCI1 au lycée Louis-le- Grand pour Changement de délires. Agnès Desarthe a remis ce prix.

Pour les lycéens :
Le 2ème prix est attribué à
Alexandre CHOURAQUI de TS5 au lycée Louis-le-Grand pour Il n'a pas trouvé de titre à sa nouvelle. Prix remis par le président du jury : Frédéric Miquel.

Le 1er prix est attribué à Louise BROUARD de 1L au lycée Louis-le-Grand pour Un doute. Prix remis par François Michaud.

Chaque gagnant a reçu un netbook .

Ensuite l'école Estienne a présenté la première édition des nouvelles récompensées en 2010 qui a été prise en charge par les élèves de différentes sections.

Les Palmarès internes à chaque lycée ont ensuite été proclamés et les prix ont été remis par des membres des jurys internes. Pour le lycée Fénelon

Lauréats Lycée
1° prix : Patricia GROUBETITCH 2°5 pour La fille de bon conseil
2° prix : Maïa LAZARE 2°1 pour Crime et bijouterie
3° prix : Livia PINET 2°2 pour Mon amour….
Lauréats CPGE
1° prix : Hortense DELAIR KM1 pour Offrez-lui des fleurs
2° prix : Hélène BELAUNDE HK2 pour Bouche de Pandore
3° prix : Lisa LETOURNEAU HK3 pour Résonances
Les élèves récompensés en interne, et non lauréats du jury externe, ont reçu des bons d'achat pour des livres.

Tous les autres élèves non lauréats ont été invités à venir chercher un livre.

Bravo à tous les élèves qui ont participé.
Merci aux collègues membres des jurys internes, aux proviseurs, à l'école Estienne.
Merci aux membres du jury externe, à Frédéric Miquel qui nous a rejoints de l'académie de Montpellier (sur ses vacances....), qui nous a beaucoup aidés pour la mise en place de ce concours et continue de nous prodiguer des conseils.

Enfin les prix ont pu être attribués grâce aux dons de BTNR Constructions, la revue Europe, les Belles lettres, les Foyers socio-éducatifs des 3 lycées, l'amicale des anciens élèves des lycées Henri-IV et Fénelon.

Concours 2011 ouvert aux lycéens

2011-02-01T13:37:00.000-08:00

Le concours de nouvelles du lycée est terminé,mais il reste d'autres concours pour les courageux...

2° Concours de nouvelles (suite et fin)

2011-02-01T13:19:00.001-08:00

La sélection des nouvelles qui seront présentées au jury externe est terminée dans chaque lycée.
La prochaine étape est la réunion de ce jury, constitué de professionnels des Lettres..

RENDEZ-VOUS au lycée Fénelon : Mercredi 9 Mars après-midi.

Les délibérations commenceront à 14h, les prix seront décernés en fin d'après-midi.

Second concours de nouvelles des lycées Fenelon, Henri IV et Louis le Grand !

2010-09-29T09:35:00.000-07:00

Un second concours est lancé depuis le 21 Septembre 2010. Il s'arrête le 3 Décembre
Tous les lycéens peuvent concourir quels que soient leur niveau et leur filière.

A VOS PLUMES !

Réglement

Deuxième Concours de nouvelles des Lycées
Henri IV, Fénelon et Louis le Grand,
à l'initiative des professeurs documentalistes

Article 1 : Participation au concours
Ce concours est ouvert du 21 septembre au 3 décembre 2010.

Ce concours est ouvert à tous les élèves des lycées Fénelon, Louis le Grand,
Henri IV.
La participation est libre et gratuite. La participation est individuelle.
L'oeuvre présentée doit être inédite et ne pas avoir obtenu de prix dans un autre
concours littéraire.
Pour préserver l’anonymat, aucune mention ne sera faite, en aucun endroit
(facebook, blog...) de la nouvelle ni de son auteur.

Article 2 : Modalités de participation
Le genre de la nouvelle est libre.
Elle doit commencer par l'un des incipit suivants, proposés par Christophe Bigot, écrivain participant au jury externe :
« Face à des événements aussi absurdes, rire était la seule réaction possible »
OU
« La rime plus qu'approximative de la chanson il n'y a plus d'après à Saint-Germain des prés, qu'il fallait stupidement prononcer près, lui avait toujours porté sur les nerfs »

Article 3 : Modalités de présentation
Chaque participant ne pourra présenter qu’une seule nouvelle de 15000 signes (caractères) maximum, espaces compris.
Elle sera
✔ Rédigée en langue française
✔Dactylographiée sur des pages de format A4 (21x29,7 cm) en Times New Roman de Grandeur 12
✔ Paginée
✔ Agrafée
Chaque page portera le titre en en-tête ; chaque page devra comporter environ 1500 caractères. Les marges seront d'1,5 cm minimum à gauche et à droite. Les caractères gras ou italiques pourront être utilisés pour les besoins du texte.

Article 4 : Dépôt des tapuscrits
3 exemplaires de la nouvelle seront déposés dans l'un ou l'autre des CDI. Pour préserver l'anonymat, ils seront placés dans une grande enveloppe cachetée portant la mention « concours 2009-2010 de nouvelles des lycées » et le niveau : 2°, 1ère, terminale ou la filière pour les classes préparatoires.A l'intérieur de cette enveloppe, le candidat joindra une autre enveloppe cachetée qui contiendra une feuille dactylographiée sur laquelle figureront :
son nom,
son prénom,
son lycée,
sa classe,
le titre de la nouvelle.
La signature du candidat sera précédée de la mention « je certifie que cette oeuvre est mienne et inédite, j'autorise sa publication à titre gratuit ».

Article 5 : le jury
Un jury interne sélectionnera 6 nouvelles par établissement qui seront soumises à un jury externe composé d'écrivains, d'éditeurs, de libraires, de bibliothécaires... Les décisions du jury seront sans appel et ne pourront faire l’objet d’aucune réclamation. Sélectionnées sur leur qualité littéraire, leur originalité et le respect des consignes, les nouvelles faisant preuve d'inventivité feront l'objet d'une attention particulière.
Article 6 : les récompenses
Les meilleures nouvelles seront récompensées par un prix et seront mises en ligne sur les blogs des CDI.Les candidats du classement final, acceptent également que leur nouvelle soit éventuellement publiée. Pour information : les nouvelles primées l'an passé sont en ligne sur les blogs des CDI des établissements, ainsi que le rapport du jury externe du premier concours. Il vous est fortement recommandé de le lire.

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Concours de nouvelles : Compte rendu du jury 2010

2010-09-29T09:28:00.000-07:00

Synthèse du président du jury du concours, Frédéric Miquel

Le thème du blanc a été exploité assez finement, dans une large polysémie ("couleur", mais surtout valeur parfois positive, très souvent négative voire... sombre !). Plusieurs jurés déplorent un manque d'humour de fantaisie.
Le lieu (Quartier latin, Montagne Sainte Geneviève) est souvent peu ancré dans l'histoire, même si le Luxembourg hante encore les jeunes écrivains. Certains pensent que cette consigne bridait l'imagination des jeunes, obligés de se plonger encore une fois dans leur quotidien de classes prépa.
Sur les 12 personnages principaux, 5 sont des lycéens, 2 des personnages célèbres (fictions biographiques) mais une majorité souffre de troubles existentiels. Textes cérébraux, drames de la conscience refusant souvent les charmes d'une histoire racontant quelque chose. Les élèves seraient-ils encore influencés par le Nouveau Roman ?!
Les lycéens utilisent volontiers la 1ère personne, tandis que les CPGE sélectionnés ont recours à la 3ème, plus distanciée.
Si l'expression est très correcte, parmi plusieurs bonheurs de lecture se dessine fréquemment une tendance "littéraire": on écrit à la manière des écrivains classiques et on parsème sa nouvelle d'allusions culturelles.
Le jury a souvent apprécié les textes qui se démarquent de ces codes (considérés à tort ou à raison comme scolaires) et osent une voix plus personnelle et un style plus iconoclaste.
Bien sûr, les avis contradictoires ont pimenté les délibérations mais tous s'accordent pour dire que quelques vrais talents ont émergé d'un ensemble assez classique qui mériterait de s'imprégner davantage des apports de la littérature contemporaine.

Rapport établi par Monsieur Frédéric Miquel, Chargé de mission "Littérature-Ecriture-Poésie" DAAC de Montpellier, président du jury.

Fête de la musique

2010-06-21T09:10:00.000-07:00

De la muse inspiratrice jusqu’aux héroïnes du répertoire lyrique et à leurs mythiques interprètes, sans oublier les grandes voix du jazz, les rockeuses et la jeune génération de la chanson française, mais aussi la nourrice et ses berceuses, le personnage de la chanteuse réaliste ou de la chanteuse des rues et leur répertoire entré au patrimoine… la « musique au féminin » suggère d’emblée une infinité de variations mais évoque aussi le chemin parcouru pour que les femmes, souvent « interdites » de musique, aient pu y conquérir leur place. Qu’elles soient compositeurs, chefs d’orchestre, instrumentistes ou DJ, beaucoup d’entre elles, par leur talent et leur volonté, peuvent en témoigner aujourd’hui.

Festival littéraire "Paris en toutes lettres"

2010-06-03T06:39:00.000-07:00

Paris en toutes lettres : deuxième édition sur le thème de la traversée de Paris.

Du 9 au 13 juin, la majeure partie des événements auront lieu aux Bouffes du Nord, au couvent des Récollets, et surtout au Centquatre, où, en plus des salles de spectacles, seront aménagés une grande scène littéraire, un espace dédié à la littérature jeunesse, ainsi qu’une «boutique de l’Oulipo». Le festival a son cœur au Nord-Est de Paris, mais on peut participer à de nombreuses promenades en bus ou en bateaux où seront lus des extraits d’Eugène Dabit, d’Apollinaire, Queneau ou Jean-Paul Clébert, mais aussi à un grand banquet hugolien place des Vosges

En projet : une Lecture des nouvelles primées...

2010-05-26T08:40:00.000-07:00

Date prévue : début Juin.
Les élèves de l'option théâtre en classe préparatoire présenteront peut-être une lecture publique d'extraits des nouvelles primées au concours, ouverte à tous. Si le projet se met en place, il sera annoncé par affichage. A suivre

Nouvelle " Mise à mort "

2010-05-26T08:07:00.000-07:00

Courir. Courir. Encore et toujours. S’échapper ou mourir. Implacable loi.
Un homme émergea brusquement de la rue et tourna en chancelant. Il haletait et l’on pouvait voir dans ses yeux une peur, une peur aussi ancienne que la vie, mais trop longtemps oubliée par l’humanité : la peur du prédateur. L’homme redevenait bête, et des milliers d’années d’évolution laissaient place à l’instinct. Instinct brutal, abâtardi, affadi, certes. Mais, borborygme de la nature, cet instinct de survie était bien plus puissant que toutes les barrières de la conscience humaine. Il savait qu’il n’avait aucune chance d’en réchapper, et pourtant il courait encore. Sa vie était accrochée à ses jambes, à ce sol, à ces façades qui défilaient. Et le sol avait beau être rocailleux, reste de pavés autrefois ordonnés, et les façades avaient beau être délabrées, elles qui avaient reflété l’intelligence, tout cela représentait encore – mais jusqu'à quand ? – son dernier lien avec la gloire, avec la beauté, avec la terreur, avec le dégoût, avec la vie enfin !
Il entendait autour de lui, perdus dans les ruelles, les claquements secs des sabots des chevaux des chasseurs. Il les sentait se rapprocher inexorablement : lui, petite proie à pied et sans arme, il n’était là que pour satisfaire leur envie de sang, à la fois sans danger à affronter et plus intéressant à traquer qu’un animal. Dérisoire hommage à la raison humaine : peu réconfortant pour la proie et incapable d’être salué à sa juste mesure, avec assez d’ironie et de cynisme, par les prédateurs. Le bruit résonnait dans le quartier désert.
Il dévalait maintenant ce qui s’était appelé rue Saint-Jacques, et qui ne portait plus comme nom que sentier des Anciens. Il se jeta à droite et s’engagea dans l’artère, tournant le dos aux barbelés infranchissables, qui ne laissaient de toute façon place qu’à un immense cratère nu, exhalant parfois des vapeurs méphitiques, se dirigeant résolument – d’autant plus résolu qu’il n’avait pas le choix – vers un vieux bâtiment en ruine, trônant au centre d’une place vide. Au sommet de ce bâtiment se balançait mollement une demi-croix – sans doute symbole de quelque direction, se dit-il en jetant un coup d’œil – à peine retenue par quelques lambeaux de pierre, et qui oscillait quand le vent devenait trop fort, comme aujourd’hui. Toute la partie droite de la coupole s’était écroulée, laissant un trou béant, ouvert aux quatre nuages ; par contre, la partie gauche et le centre résistaient encore – pour combien de temps ? – aux assauts combinés des pluies acides, nouvelle érosion, et de la gravité. Les portes étaient toutes condamnées, remplies de coupole ou délabrées, dangereuses. Quant au fronton, il était délavé et même la roche n’avait pu conserver intacte les inscriptions qui y étaient gravées. On ne lisait plus qu’un début abscons et une fin abstruse : « Aux grands hom… » couronnait un côté, « naissante » abattait l’autre.
Il ne chercha pas à se cacher dans le vieil édifice inabordable, et longea les murs bosselés, probablement par une longue flamme. Malheureusement, les autres rues donnant sur la place avaient depuis longtemps disparu, barrées, comme la plupart des boulevards de Palemuse – le nom donné à la ville qui s’était, disaient certains érudits âgés et vénérables – plus âgés que vénérables –, jadis appelée Paris, au tout début du Grand Âge, et qui avait perduré jusqu’à aujourd’hui. Il fit un tour complet de la place et voulut sortir de cette impasse. Le silence avait remplacé le bruit des sabots. C’était d’autant plus angoissant. Pas un seul son ne s’élevait du quartier. Mais il savait qu’ils n’avaient pas abandonné la poursuite, juste bandé les pieds de leurs montures pour arriver silencieusement. Il perdait son seul repère : désormais, chaque recoin pouvait cacher un ennemi. Et inutile d’espérer entendre un cri de rassemblement : chacun des chasseurs jouait pour lui et était prêt à sacrifier les autres pour avoir l’honneur de tuer la proie.
Il replongeait dans le sentier des Anciens quand le soleil apparut, les nuages grisâtres s’étiolant en un instant. Ce fut comme une nouvelle aube : les couleurs semblèrent arborer des lumières redoublées, et chaque objet resplendit d’une ardeur étrange. Il se rendit alors compte que ce qu’il avait pris pour une couche de cendres par terre était de la neige : tout était recouvert d’une lourde cape blanche. Il eut un frisson, non pas de froid, mais de respect. Instinctivement, il inclina la tête de quelques centimètres. La blanc était la couleur du pouvoir, et qui ne ployait pas devant le pouvoir était condamné à disparaître.
Le roi de Palemuse avait pris pour emblème l’ancien symbole de pureté et l’avait souillé d’éclaboussures écarlates. Au sens figuré. Au propre, les drapeaux étaient toujours éclatants de candeur, de limpidité. Les uniformes étaient blancs, les nobles étaient blancs, le roi était Blanc : tel était son nouveau titre, et les chroniqueurs parlaient de Valmyre Ier, Blanc de Palemuse. C’étaient d’ailleurs les seuls à en parler, car on préférait se taire, de peur d’être accusé « d’activisme de sujet-traitre » – une autre création du régime. Mais, et il en était la preuve vivante – sans doute plus pour longtemps – se taire et suivre docilement les ordres ne suffisait pas pour pouvoir être épargné et préserver son obscure vie.
Les fastes du pouvoir aveuglaient le peuple, et le peuple était mis à contribution pour servir ces fastes : ces nobles qui s’ennuyaient voulaient parfois changer la nature de leurs chasses, las des oiseaux, en pensant y trouver un remède contre leur mal insidieux. Et certains se prenaient au jeu, désirant toujours plus de chasse à l’homme : ils prenaient le premier qui passait, le jetaient dans un quartier, vidé pour l’occasion, et la poursuite commençait. Il n’avait jamais entendu dire que quelqu’un ait survécu.
Un homme se retrouva nez à nez avec lui, au coin d’une rue et surpris, voulut lever son arbalète, mais ils étaient trop proches pour pouvoir tirer. Saisissant sa chance, il mit ses mains autour du cou du chasseur et, ses forces décuplées par l’angoisse, commença à serrer. Une courte mais violente étreinte mortelle s’engagea. Il essayait de faire le moins de bruit possible pour ne pas attirer les autres, tandis que le chasseur se débattait de plus en plus faiblement, tâchant de desserrer l’étau implacable qui l’oppressait, gargouillant quelques appels à l’aide inutiles.
Le corps tomba, vite enfoui sous la blancheur sourde. La proie respira un peu mieux. Il était à présent armé et la neige empêchait d’entendre ses bruits de pas, comme elle l’avait empêché d’entendre les sabots des chevaux. A ce propos, où était celui du mort ? Etait-il venu à pied pour ne pas être vu, son manteau se confondant avec le sol, ou venait-il juste de laisser sa monture derrière lui ? La première solution semblait juste, puisqu’il ne voyait rien. Il dépouilla le mort de son manteau et repartit, cherchant une sortie : même en éliminant tous les chasseurs, ce qui devenait possible avec ce manteau et cette arme, il ne pourrait pas sortir d’ici.
Dissimulé, il longeait les murs. Il entendit un bruit obscur et se jeta violemment sur le côté, tombant brutalement dans la neige pesante. Ce réflexe lui sauva la vie : à l’endroit où il se tenait auparavant s’élevait à présent un roc. Il leva les yeux : les bâtiments se dissolvaient de plus en plus vite. L’idée le frappa : en allant sur les toits, personne ne le trouverait, et il pourrait s’échapper. Un rictus flotta sur son visage : la proie peut devenir le prédateur si on lui en laisse l’occasion. Et l’occasion arborait ses flambeaux, son oriflamme bercée par le vent vital.
Mais il fallait trouver un moyen d’accéder jusqu’aux toits : il scrutait les murs, guettant le moindre point d’ancrage, et peut-être, qui sait ? une échelle. Inutile de se précipiter : certes le temps jouait contre lui, mais il fallait rester sur ses gardes. Entre une mort probable si on le trouvait et une mort certaine mais stupide parce qu’il courait, la première était encore préférable.
Voilà ! Une gouttière subsistait encore et permettait d’accéder à un surplomb peu élevé. Et de là, le toit lui tendait ses bras décharnés. Il vérifia une dernière fois qu’il n’y avait bien personne aux alentours et commença l’escalade. Une escalade ardue, où les pieds dérapaient sur le mur humide, où les doigts glissaient sur le métal, recouvert d’aspérités mais de glace. Mais une escalade possible. Il pouvait réussir. Il avait oublié un dernier facteur : son poids. La gouttière émit d’abord de sinistres craquements, puis se courba lentement, avant de se briser.
Etalé sur le sol, les bras en croix, il maudit intérieurement la fragile gouttière. Puis s’assit rapidement pour retrouver l’arbalète tombée au cours de la chute, ses yeux parcourant l’étendue d’albâtre. Où diable était-elle ? Enfin il la vit, abandonnée à quelques mètres de lui, reposant délicatement. Il voulut s’élancer pour l’atteindre.
Il sentit la pression froide d’un canon sur l’arrière de son crâne. Son regard s’égara, des gouttes de sueur coulant follement sur son front. Une voix railleuse s’éleva dans son dos :
« Mais qui voilà ? Alors, on voulait nous fausser compagnie par les hauteurs et brouiller le plaisir du jeu ? Mais, mon petit ami, c’est scandaleux, cela. Oser priver de leur seule joie une dizaine d’hommes pour votre pauvre peau : quel égoïsme ! Non, voyez-vous, acceptez sereinement votre destin : vous êtes en bas de l’échelle, il faut y rester. A ce propos, vous avez soulevé l’irritation de certains en tuant notre camarade : mais comme je suis clément, je ne vais pas vous livrer, afin de vous éviter les diverses tortures prévues.
Franchement, comment avez-vous pu croire avoir une chance de vous en sortir ? Quel orgueil ! Pourtant, vous saviez bien que nul ne peut contester l’ordre de Palemuse.
Le blanc gagne toujours. »
Il eut juste le temps d’entendre le claquement du percuteur sur le révolver.

Nouvelle "La mémoire de la page blanche"

2010-05-26T08:06:00.000-07:00

La mémoire de la page blanche

La bibliothèque est ouverte ce matin. Le premier visiteur qui y pénètre est un jeune homme d’une vingtaine d’années, brun, freluquet. Il reste quelques flocons neigeux sur son blouson vert. Sa carte sonne à l’entrée, et il se dirige avec entrain vers le rayon des langues, le bruit de ses pas résonnant dans l‘allée. S’emparant avec force d’une grammaire latine, il se rue frontalement vers le troisième rang du fond, septième chaise : sa place habituelle d’habitué. Habituée, ce n’est pas le cas de la jeune fille qui le suivait, coiffée d’un bonnet gris, l’air ensommeillé, et qui, plantée face aux colonnes de tables et de chaises, cherche sans grand entrain une place idéale. Un idiot a déjà fait tomber son café, en sachant bien entendu qu’il est interdit d’en boire dans la salle
J’observe ce ballet - assez banal en somme – depuis le premier étage, à travers la balustrade. Chaque jour, je suis posé en spectateur discret de ce petit monde qu’est la bibliothèque : un biome avec ses lois et ses motivations, ses codes, ses pièges, ses risques. Tous ceux qui s’y rassemblent se ressemblent un peu. Beaucoup d’étudiants, jeunes ou plus âgés, et parfois, des pions isolés qui, trouvant quelques places particulières sur le plateau, en font la beauté.
Et c’est ainsi depuis maintenant près de vingt ans, date où je me suis rendu compte de ma propre présence. D’aussi loin que je m’en souvienne, j’ai toujours logé à la bibliothèque Sainte- Geneviève, sans jamais la quitter. Je ne connais du dehors qu’un bout du dôme du Panthéon, visible à travers les fenêtres hautes. C’est une jolie bibliothèque, peut-être un peu trop solennelle. Enfin d’après moi… La lumière glisse à travers les vitraux, et s’allonge avec mollesse sur les tables anciennes. Oui, cela est bien solennel, on ne peut le nier. Ces tables accueillantes voient s’amasser chaque jour quelques milliers d’ouvrages, prolongés par des milliers d’étudiants, qui l’œil avide, le souffle court, se concentrent sur les lignes ou sur les jolies filles. C’est là que je vis, mais l’on ne me voit pas.
*
Je suis un livre, un livre réel, l’objet matériel que l’on tient dans ses mains, fait d’encre et de papier. Comment est-ce possible? Ne soyez pas fermé, enfin! D’ailleurs, qui pourrais-je être d’autre?
« Cela doit être amusant » que vous vous dites; et bien pas du tout. Je suis dans l’un de ces petits renflements, encastré dans un mur de pierres dentées, soigneusement rangé et étriqué avec une cinquantaine de mes camarades sur des planches de bois satinés. C’est doux et réchauffant, c’est angoissant car je ne le sens pas. Ma couverture touche celle des voisines. Cela serait très sensuel si je n’étais pas un livre. Mais non, je suis tout simplement bloqué, pressé par les deux bouts, bouclé par des murailles de carton-papier épaisses de plus d’un mètre de part et d’autre, le tout limité par le bois et la pierre. Ma seule échappatoire est la troisième dimension de la bibliothèque : le vaste vide qui s’ouvre devant moi, qui donne sur un couloir de passage et sur l’immense salle d’étude.
Seulement, je n’ai jamais quitté le petit renflement. L’on ne m’a jamais aidé à en sortir, jamais personne n’a éprouvé le besoin de me lire, ni même de m’ouvrir, ni même au fond de me regarder … je suis un livre non lu, si l’on peut encore m’appeler livre ? Non, vous n’êtes toujours pas convaincu de ce que je prétends être. Tant pis, je n’ai pas besoin de vous, après tout!
*
Le problème quand vous n’avez jamais été lu, c’est que vous ne vous connaissez pas. Je ne sais par quel mystère (consultez un autre ouvrage si vous ne comprenez pas), l’on ne peut se connaitre si personne n’a jamais lu en vous. Cela est bien dommage, et bien injuste. Car tous mes camarades ont déjà ressenti la douceur des yeux sur leurs lignes tracées. Ils ne l’avaient par ailleurs nullement mérité pour certains.
Depuis le temps que je suis là, je les connais tous. Chacun d’eux m’a conté avec orgueil ce dont les lecteurs étaient si férus en eux. (Leur style, leur coté didactique, leur passion…. Des bêtises). Ainsi, je suis devenu un livre savant. Je connais la littérature des origines à nos jours, j’ai tout entendu. De tous les dictionnaires, je connais chaque mot ; de toutes les grammaires, je suis le plus savant. Je parle, en honnête ouvrage, (si l’on peut parler de parler) plus d’une vingtaine de langues. Les sciences connues des hommes n’ont plus de secrets pour moi. Moi qui ne suis qu’un livre, je peux vous conter avec une exactitude ahurissante les méandres ineffables du cerveau humain.
Et pourtant, triste ironie du sort, je suis le dernier de ce haut lieu que je ne connaisse pas! Un livre dans une bibliothèque que l’on n’a jamais lu ? Mais c’est idiot ! et pourtant si vrai. Qu’ai- je fait pour mériter cela? Rien, mais je vais vous le narrer.
*
Je passai les premières années de ma vie à attendre sans impatience, confiant et rêveur, le jour bienheureux où l’on viendrait me lire. Je comblais mes journées en observant la foule, cherchant à comprendre ce qui pouvait les pousser, un par un, à venir enfouir leur visage plein de vie dans des livres passés. Des lois, venues de nulle part, semblaient régler la vie. Bien souvent au printemps, de jeunes alouettes, les cheveux détachés, venaient se reposer avec force tendresse sur le bras d’un amant. L’été, l’eau et les étudiants se faisaient plus rare. L’automne, des feuilles d’arbres nus s’engouffraient parmi nous, mêlant leur couleur rouge au blanc de nos ouvrages. L’hiver était la saison de plus forte affluence; la bibliothèque était chauffée, les hommes nombreux. Bref, j‘y vis de belles choses… je vis vieillir des hommes, leur rides se former. Et je m’attachai à certains, comme un biologiste s’attache aux fourmis qu’il étudie.

Il arriva cependant un temps où l’attente d’une lecture se fit fortement longue. Je me mis à sursauter chaque fois qu’un vague lecteur se dirigeait vers mon rayon. Mais jamais, jamais aucun d’eux ne s’attarda, pas même un instant, sur ma couverture. Tout au plus leur regard balayait la rangée et s’arrêtaient sur l’un de mes camarades. Dégoûté, je me résignai opiniâtrement à me fermer au monde pour réfléchir sur moi-même. Je détournai les yeux du biome de la grande salle, pour les tourner, tout entier, vers ma propre histoire. Ainsi commencera la deuxième phase de mon récit.
*
De quoi pouvais-je bien parler ? Un simple mot lu au hasard, une simple phrase m’aurait aidé. Mais je devais décidément être si peu avenant que personne ne fit ce geste pour moi. Étais-je une œuvre au sujet improbable et grotesque ? Étais-je répulsif ? Ou plutôt insignifiant ? Ou plutôt étais-je répulsif par mon manque d’intérêt? J’étais de ces romans sans saveur qui n’attirent pas l’œil, le livre qui passe mais qu’on ne regarde pas.
Il faut dire que je suis neuf, cela n’aide pas ! Je n’ai pas la prestance d’une vieille Bible reliée ; je ne ressemble pas à ces livres que l’on voit s’ouvrir au début des films d’aventures, et qui se referment à la fin. Non, je ne suis qu’un roman simple. Mes pages ne sont pas crémeuses au regard ni au toucher, mais blanches et rêches ; et, comble du vulgaire, je suis plastifié.
*
Les années ont passé synonymes d’ennui. Et pour mieux les passer, je me suis inventé un loisir personnel: j’ai réécrit moi-même ce que je pouvais être.
Dans un premier temps, mes fantasmes avaient dérivé dans des genres premiers : le roman d’amour, l’aventure chevaleresque, le comique… cette période n’eut pas grand intérêt, j’étais si jeune, et fou.
Un jour, la rumeur lointaine d’une manifestation rue Soufflot m’éveilla de ma torpeur. Je m’imaginai œuvre engagée. Après hésitation, je décidai d’être de ces œuvres de propagande révolutionnaire du début du siècle dernier, hargneuse contre le clergé, assassine envers la noblesse, sacralisant le peuple et le travail de la terre. Publiée en 1902, j’aurais narré avec fougue « les histoires anciennes de la vieille France ». Un récit simpliste, haut en couleurs, de la « Jacquerie » française, vers 1350 composerait la partie centrale. Là, une communauté de jeunes paysans, les joues rougies par le froid et le labeur, et l’œil brillant, s’élèveraient contre le joug infamant de la noblesse. En prologue, l’éditeur, sobrement, aurait écrit : « recueil authentique de chroniques paysannes».
Dans mon passage préféré, Jean Chinon, un brave gaillard de nord picard, prendrait en mains (mains qu’il aurait rudes et puissantes) la révolte paysanne. Au cœur de la nuit, dans le creux d’une grange, des hommes du pays se seraient rassemblés, et autour du feu tiendraient conseil du soulèvement prochain. La voix de Jean, forte et suave, parlerait en ces termes : « Mes amis, j’ai marché tout le jour à travers le pays, et ce depuis trois mois: De campagne en campagne, de chaumière en chaumière et même de ville en ville, l’œil toujours ouvert et les muscles agiles. Un vent de révolte a suivi mon passage : plus aucun d’entre nous ne peut supporter le joug infamant de nos seigneurs cupides. La famine sévit. Les Anglais, à nos portes, ont déjà par quatre fois ravagé le pays. Le dauphin, à Paris, oublie notre misère. Ce serait déjà trop, et pourtant, ce n’est rien ! Je n’ai point encore évoqué les hordes sanguinaires qui traversent la France, armées par notre roi, mais aujourd‘hui rebelles. Celles que l’on appelle les « compagnies », qui pillent nos terres, violent nos femmes, et tuent nos enfants. Et notre « bon » seigneur, enfermé au château, ripaille tous les soirs, quand nous sommes à l’eau! Mes amis, mes bonnes gens, il est temps de rugir à la face du lion. Demain, au chant du coq, nous nous relèverons. La misère du peuple, longtemps notre fardeau, deviendra, dès demain, notre drapeau ! » Jean Chinon, harassé, tomberait dans les bras de ces amis en pleurs.
Le lendemain, je conterais le soulèvement: « A l’heure où la brume s’élève sur les foins; à l’heure où les bœufs auraient dû être aux champs, Jean Chinon, et ses camarades se mirent en marche. Ils étaient tous venu ; tous, trainant derrière eux une vie de labeur, mais rajeunis par l’ardeur d’un combat prochain. Des chants retentissaient par la plaine. Des amis retrouvés s’embrassaient avec joie. Les visages terreux des femmes halées semblaient ceux de madones. Et le premier château monta à l’horizon.»
Le château serait bien sûr détruit dans des effusions de sang, le seigneur infamant serait puni comme il convient. Mais la paysannerie, pleine de noblesse, laisserait aux enfants la vie sauve, leur proposant d’aller vivre chez le forgeron apprendre le labeur manuel.
Cependant, cette envolée populaire s’estompa vite, quand je compris que les récits de la vieille France ne sauraient être attachants dans une bibliothèque moderne. Qui se soucierait aujourd’hui d’un récit fantasmé sur une révolte méconnue? Et comme je rêvais, il n’y avait pas de raison pour que je ne me donnasse pas une personnalité superbement attirante. Aussi, un jour de soleil, je me fis conte pour enfant. Quelle folie !

L’histoire de l’autruche qui courait
Les sages racontent qu’il fut un temps où la terre cessa de tourner…
Sur son axe inexistant, cessant sa ronde folle, elle gît, immobile.
La situation tourna alors à la panique : d’un côté, l’ombre permanente imposait la rigueur d’un froid éternel, la peur, la famine, le trouble. De l’autre côté, un soleil métallique frappait nuit et jour, si l’on peut s’exprimer ainsi. L‘air se saturait, l’eau se faisait bien rare, et la vie en souffrait.
C’est de ce côté-ci que vivaient les animaux de la savane, qui vécurent cette histoire.

A l’heure où le soleil aurait dû se lever, celui-ci, immobile dans le ciel, s’écria : mais qu’est-ce cette chose, qui court sous mes rayons ?
C’était une autruche, une simple autruche, à la nuque nue, le regard vert, et toute plumée, courant. Courant à toute allure sur le sable, l’herbe, et le lit asséché des grands fleuves.
Elle ne s’arrêta plus. Les animaux de la savane, étonnés tout d’abord, la suivirent des yeux, dans un bruissement. Ce bruit suivit l’autruche dans toute la savane : partout on murmurait : mais où court l’autruche ?
Puis on se lassa.
Sauf le rhinocéros : planté sur ses pattes massives, la corne pointant, il regardait l’autruche :
Où cours-tu belle autruche ?
Elle était déjà loin quand ces paroles jaillirent. Et la question resta sans réponse.
La fois suivante, il se posa sur son passage, bien décidé à l’arrêter :
Où cours-tu, l’autruche ?
Mais elle avait déjà bondi par dessus lui et ses grandes pattes l'avaient propulsée bien au-delà du rhinocéros, à l’horizon.
Il creusa alors, sur sa route tracée, une fosse béante, qu'il recouvrit de branchages.
Mais l'autruche, si rapide sur ses pattes ailées, survola les branchages sans qu’aucun ne succombe, et elle était déjà loin quand il hurla :
- Où cours-tu ?
Ce manège se répéta de bien nombreuses fois, autant de stratagèmes pour autant de questions restées sans réponse ! Quand elle apparaissait, frêle forme à l’horizon, le rhino oubliait la faim et la soif, la chaleur, le sommeil : la curiosité était source de vie.
Mais il vint un temps, où le corps fatigué eut raison de la bête.
« Cesse de t’obstiner, murmurait l’herbe grise, la terre est immobile et l’autruche à l’inverse, suit dans sa grande course un espoir désuet. Chacun de nous l’ignore, et tu dois à ton tour, comme l’herbe des prés accepter son parcours. Allonge-toi sur nous, repose tes ardeurs. Tu trouveras en nous une source de fraîcheur »
Il s’assit, harassé, sous un vague palmier ; et fatigué, il s’endormit dans un cocon de chaleur. La mort le guettait.
C’est alors que l’autruche, le regard inquiet, cessa sa course folle pour s’asseoir un instant près de ce corps enflé. Et tendant son long coup jusqu'à son oreille, elle murmura, en son creux, d’inaudibles paroles. L’œil du rhinocéros s’agrandit.
Quelque temps plus tard, l’autruche se relança dans sa course effrénée. Mais en cet instant, le rhinocéros la suivait.
Le bruit se réveilla : l’autruche court ! L’autruche court ! bruissait-il. Et le rhino la suit !

Il arriva alors un curieux phénomène. Sans trop savoir pourquoi, mais y mettant la peine, les animaux de la savane un par un se levèrent. Se joignant à l’autruche, l’on vit bientôt, la masse barrissante d un troupeau d’éléphants, dont la course agile faisait trembler la terre, ainsi que les oiseaux. Du marais boueux où mouraient de grands lacs sortirent les crocodiles. Les lions suivant leurs proies, et les zébus fuyant, décidèrent que tant qu’à courir, autant le faire en rythme. L’on vit même les tortues courir en famille, et former sur le sol un tapis carapacé.
Des colonnes de fourmis suivirent la course folle. Des termites, abandonnant leur palais effrités, sautèrent dans la mêlée. Les serpents, les scorpions, les bêtes de combats, s’élancèrent perdues dans la procession.
Il y eut sur la terre comme un frémissement.

Et c’est sous l’impulsion de cette course effrénée, que la terre, doucement, se remit à tourner.
*
J’étais assez heureux de cette douce histoire, bien plus que de Jean Chinon. Une fois achevée, je la scandai joyeusement au nez des autres livres. Je le regrettai vite. Les foudres du rayon physique s’abattirent sur moi. Une œuvre d’astronomie, à la page quinze de son introduction, m’accabla de remontrances : « La terre tourne autour du soleil, et la terre ne s’arrête pas » ; « Le soleil est un astre qui ne parle pas ». L’on m’accusa bien vite de subversion; les œuvres philosophiques hurlèrent à la bêtise. Un vieux Nietzche aux lourdes pages jaunies qualifia avec dédain mes propos d’idiotie.
Bougon, rageur, j’imaginai alors ce que serait la guerre des livres, si je la déclarais. Les livres n’ont pas d’armes, telles que l’homme les conçoit. Ils n’ont pas de métaux, pas de feu, pas de force. Mais ils ont la plus dure de toutes les tortures: ils ont les mots.
Aussi, je m’imaginai la guerre des mots: on se lancerait, d’un bout à l’autre de la salle des lettres acérées. Un C bien lancé, avec ses deux bouts pointant vers la droite, en éborgnerait plus d’un. On jetterait ça et là de redoutables KIWI: imaginez un lourd K, doublé d’un double I pointu et d’un double V, fonçant à toute allure sur de fragiles pages! Les JEUX seraient comme des mines qui en s’éclatant, laisseraient un J tel un crochet, un X tel deux flèches croisées, un U tel un gourdin, pénétrer durement dans la chair des combattants. Je vous laisse imaginer l’effet d’un QUARTZ, d’une TAUPE, d’un NUAGE volant ça et là au dessus du combat. On laisserait tomber cent VERGOGNES qui s’étaleraient sur le sol. C’est alors que le dictionnaire, lourde infanterie, vomirait sans compter des quantités de mots, sans règle aucune, et sans logique. Une vague informe de phrases informelles déferlerait sur la salle : « genêt présomptueux ibérique droiture », « fichu fidèle fief fieffé » …
Les lecteurs, d’abord paniqués au centre de la mêlée, finiraient par se scandaliser.
-« Cessez chers messieurs cet ignoble massacre! » s’écrierait l’un d’entre eux! « J’aimerais pouvoir lire sans que des mots inattendus s’incrustent sur ma page! »
- « Rhô l’autre! » dirait l’Encyclopédie.
Et l’on se calmerait.
*
Les années s’évertuèrent bêtement à passer. J’observai, triste et amorphe.
Un jour, la description insipide qu’un homme faisait à son voisin de sa nouvelle cuisine me désespéra. Quel manque d’ardeur dans les propos ! Cela me redonna la force de m’imaginer. Je décidai d’être un roman nouveau, ou plutôt un nouveau roman. Etant moi-même un objet, quoi de plus agréable que l’idée d’être conteur de mes semblables !
« La pièce est carrée. A gauche, deux horloges murales sont côte à côte pendues, et tentent vainement d’accorder le rythme de leurs deux tic tacs. Elles ne se ressemblent en aucun cas : la première est une vieille horloge à pendule, en bois, de celles que l’on a pu voir par hasard un jour de pluie où l’on se promenait aux puces de Clignancourt, et dont on est tombé amoureux, séduit par le côté « maison de ma grand-mère » ; la seconde fait contraste par son moderne et sa simplicité: un cercle noir entourant un cadran blanc, où se promènent gentiment trois aiguilles égarées. Il fut un temps où se trouvait à droite une troisième horloge : une marque d’un jaune plus clair, et deux traces de clous sur le mur en sont témoins. Et le fantôme de cette troisième comparse rôde encore sur la salon. Qui pouvait-elle être et comment s’immisçait-elle entre l’antique et le moderne ? »
Malheureusement, je m’arrêtai là. L’inspiration de l’incipit était née dans mon esprit torturé d’un mélange entre un livre de design et une légende urbaine qui courait dans la bibliothèque.
En effet, d’après la légende, il y aurait eu un temps où, au centre de la salle de lecture, une large horloge se serait élevée comme dans un hall de gare. Le tic tac insistant des secondes s’écoulant, la terrible précision du temps qui s’envole, aurait rendu fous les documentalistes. L’une d’entre eux, oubliant la raison, serait, une nuit, rentré par effraction pour voler les aiguilles de l’infernale machine. Mais, sortant triomphante dans la nuit orageuse, un éclair foudroyant aurait touché l’aiguille qui pointait tel un paratonnerre. La documentaliste aurait bien sûr succombé. Le bruit court qu’à l’heure où les livres sont trop vieux et trop abimés, ils entendent le tic tac de l’horloge maudite, et la silhouette électrique de la documentaliste les emporte en chariot dans un monde au-delà.
Cependant, c’est honteux mais l’inspiration qui devait dans l’idéal dicter la suite de mon nouveau roman ne vint pas, certainement retenue ailleurs par quelques esprits brillants. Bref, à la recherche de moi-même, je ne trouvai mots à mon pied.
*
Un jour, une jeune femme dont la mèche brune balayait le visage vint à mon rayon : sa main glissa sur la trame de chacun, ses yeux soulevèrent les titres de chaque œuvre, et son souffle divin ranima mon espoir. Elle m’observa; observa mes voisins ; en bougea quelque uns ; mais toujours son regard s’attardait sur ma place. Elle resta plus d’une dizaine de minutes, de plus en plus fébrile, de plus en plus touchée. Le temps s’arrêta. Sa main se releva doucement vers mon étage, brisant l’air telle la proue d’un bateau, de plus en plus proche; mon cœur - si j’en avais eu un- n’aurait fait qu’un bond. Elle releva sa mèche de cheveux et s’en retourna. Je demeurai.
Je compris par la suite que la femme brune cherchait un livre qui aurait dû se trouver à mon rayon mais qui n’y était pas : on le retrouva plus tard sous une pile d’œuvres allemandes. C’est alors que me vint cette douce révélation : je n’étais ni répulsif, ni inintéressant, j’étais égaré ! Oui, la main délicate qui m’avait classée à mon arrivée à Sainte Geneviève avait commis l’erreur fatale de me poser dans un rayon qui n’était pas le mien ! Et peut-être que depuis, des centaines de mains brunes et fébriles m’avaient cherché, désiré, et déçues, s’en étaient allées. Les bases de données, les rayons, les réserves avaient été fouillés, mais l’on ne m’avait pas trouvé. C’était cela !!
Ainsi, un nouvel horizon aux confins infinis s’ouvrait à moi ! Peut-être n’étais-je pas le roman français de mon imagination! Je pouvais être tout, je pouvais n’être rien ! Je pouvais être l’œuvre de n’importe quel sujet! Je pouvais en moi-même être un triste avatar de tout ce qui chez l’homme peut sortir du cerveau! Qu’étais-je ? Dans quel recoin torturé avais-je pu naitre ?
Mais quelle angoisse ! je pouvais être tout : or, pour l’instant, je n’étais qu’une conscience flottant dans le vide ! Ce fut une torture. La simple perspective de pouvoir m’imaginer toutes les possibilités de mon être m’effondra.
Aussi, je pris la décision définitive de ne pas être égaré, mais d’être ce que j’avais toujours cru être : un roman. Je suis un roman. J’y crois, donc je le suis. Et il n’y a plus rien à y redire. Je préférais rester enfermé dans les limites du genre plutôt que de voguer à la dérive dans un univers de nonsense. Et j’ai recommencé à me rêver à petite échelle, comme un enfant curieux qui revient âprement après avoir parcouru la décadence du monde adulte. Sauf que bien entendu, revenir n’est pas possible.
*
Aussi, j’en arrive à ce point crucial du récit où tout a été dit, celui où le lecteur, satisfait et repu, ne demande qu’à clore l’œuvre pour aller se coucher; celui où je me dois -en bon livre- de vous donner du rebondissement, un retournement de situation; bref, un élément de clôture. Cependant, au cas où vous ne l’auriez pas remarqué, je ne suis pas un bon livre. Après toutes ces années, je suis plutôt hargneux. Je vais donc finir mon récit bêtement, sans conscience moralisatrice, sans humour, puis vous dire adieu.

Autrefois, ne me connaissant pas, je n’étais qu’un livre blanc, sans passé ni futur. Mes pages étaient limpides, claires et uniformes ; certainement très agréables à regarder car quoi de plus reposant qu’une page d’un blanc pur. J’imagine que la matière était douce au toucher. J’étais au comble de l’art littéraire: la page blanche, l’origine et la fin.
Apres toutes ces années, fatigué, déconfit, j’ai compris que je devais cesser de m’apitoyer, et me reprendre en main. Je suis blanc et ignorant de moi-même, j’attends mon lecteur? Et bien non, je vais m’écrire moi-même! Je vais remplir moi-même mes pages et mon esprit. Aujourd’hui, j’ai compris comment me connaître seul. J’ai compris qu’un seul et unique genre pouvait me convenir. L’avez-vous deviné? Je suis devenu une autobiographie. Je me raconte moi-même. Aujourd’hui, j’ai rempli mon corps vide de l‘histoire de la vie!
Je me suis amusé à la narrer tel un dialogue, avec un lecteur fantasmé, mon lecteur rêvé. Mais si à cet instant, toi, lecteur, toi qui me lis; si en cet instant même où tes yeux suivent ces lignes; si en cet instant où tu fronces les sourcils, si en cet instant tu te demandes si je te vois me lire; si en cet instant tu as peur de ce que tu dois croire, te demandant si cette histoire est vraie et si tu dois me croire, c’est donc que j’ai réalisé tout ce dont je pouvais rêver: on m’a lu. Merci.

Nouvelle "Henri et Louis : Automne 1926 "

2010-05-26T08:04:00.000-07:00

Les lourdes portes se refermèrent juste derrière lui. Il avait enfin pu entrer après avoir passé de nombreuses minutes à attendre debout dans la pluie et le froid que des places se libèrent. Après avoir gravi les marches et s’être incliné comme il avait pris l’habitude de le faire avec ses camarades devant l’Académie de Platon qui trônait majestueusement dans l’entrée, il rejoignit la grande salle où les étudiants s’agitaient en silence mais avec frénésie. Il s’était passionné pour la littérature antique dès son arrivée à Paris mais aussi pour l’Histoire, la Philosophie, la Scolastique. Aucune matière qu’elles proviennent des lettres humaines ou sacrées ne lui semblaient maintenant indifférentes. Il se voyait enseigner ou voyager ou siéger comme député à l’Assemblée… Les humanités répondaient à la soif de vérité et de bonheur qu’il portait au plus profond de lui-même, peu importe en quoi ou en qui il croyait lui-même, le savait il vraiment ? C’était un profond sceptique, bien que pourtant baptisé très jeune dans la religion catholique de ses parents, il ne pouvait se résoudre à faire ce pari tel que Pascal l’avait conçu et tel qu’il l’avait compris lors de ses cours de Philosophie qui le passionnaient. Il fallait voir l’allure de sa classe lorsque le professeur ouvrait la bouche, tous se taisaient et l’écoutaient. D’ailleurs, ce dernier n’admettait pas que l’on posât des questions, le seul « dialogue » qu’il tolérait se faisait par la médiation de l’écriture des « topos », libres exercices de réflexion et d’écriture philosophiques, qu’il corrigeait minutieusement et qu’il concevait comme les conversations de l’honnête homme. Parfois, il laissait ses élèves écrire une citation au tableau et se mettait alors à gloser dessus pendant près d’un quart d’heure, moment pendant lequel le temps inamovible de la classe semblait se suspendre, le bruit du dehors, les échos de l’actualité se faisaient alors entendre, et nous avions alors l’impression de participer pleinement à notre temps. Alain était un professeur assez extraordinaire. Mais cela ne faisait pas tout et il fallait bien travailler, c’est pourquoi Louis devait se résoudre à aller user les bancs en bois de la bibliothèque qui se trouvait en face de l’imposant temple républicain.

Tandis que la pluie se mit à tinter sur les carreaux des fenêtres du lycée de la rue Saint-Jacques, leur professeur se mit à corriger une version qu’ils avaient faite la semaine précédente d’un fragment de la République. Il parlait d’abondance et se plaisait à être écouté de la sorte.
Leur professeur de lettres classiques était un homme d’apparence sévère dont les épais sourcils se fronçaient dès qu’il prononçait le mot αρετή qu’il semblait avoir plaisir à écrire sur le tableau noir pour discourir à ce propos. Il se jetait alors dans de longues diatribes qui flattaient les jeunes esprits de ses élèves, lesquels se délectaient de ses paroles comme s’il déversait de l’ambroisie dans le réceptacle formé par leurs jeunes et vivaces esprits. « Si pour le Grec, la perfection c’est ce qui est harmonieux et plait, pour le Romain, c’est ce qui est fort, voilà ce qu’est la vertu ou l’excellence, celle que vous pouvez atteindre, mes chers enfants. » Sa vie tout entière tournée vers l’étude et la transmission, qu’il concevait comme un sacerdoce laïc ne faisait sens que lorsqu’il arrivait à leur inculquer les humanitas, pour faire d’eux d’honnêtes hommes prêts à défendre à nouveau leur patrie si celle-ci se trouvait en danger. Reprenant et commentant le texte traduit, il se lança dans un parallèle audacieux entre l’avènement de la démocratie athénienne qui conduit les citoyens à se désintéresser de la chose commune avec le système parlementaire qui prend en charge, presque dans ses moindres détails, la vie de nos concitoyens abolissant toute implication personnelle. « Regardez les Français, par exemple lors des dernières élections, devrais-je parler plutôt de la valse des présidents du Conseil auxquels on a assisté passivement, ils se comportent comme on le ferait lors d’un grand prix hippique. Le plaisir de prévoir, celui de parier et peut-être aussi l’espérance ou l’appétit immédiat (tyrannie à l’œuvre des « épitumias » dont je vous parlais, chers enfants) d’un profit personnel leur fait perdre de vue tous leurs pouvoirs de citoyen. Ils oublient qu’ils peuvent agir et par là même modifier la fortune qu’ils subissent, les Français épient les événements au lieu de les faire et marquent les coups au lieu de les porter. Mais vous, élèves ambitieux, choisis et choyés, vous serez un nouveau souffle pour notre pays, par votre mérite et votre travail, vous deviendrez l’élite dont manque tant la nation, usurpée par une bande d’arrivistes opportunistes. »

Sa verve laissa une impression vive sur ces jeunes esprits qui l’écoutaient religieusement.

Et ils se remirent à la tâche. Pendant que ses élèves traduisaient des fragments de l’Iliade, il vit défiler en sa mémoire de terribles images, des rangs parsemées de chaises vides et une absence cruelle, lourde, au retour de cet effroyable conflit qui coûta la vie d’un tiers de ses anciens étudiants.
Les élèves des derniers rangs étaient en train de chahuter, l’un d’entre eux avait renversé son encrier, l’indélébile liquide violet avait éclaboussé la blouse blanche de ceux qui se trouvaient sur les rangées latérales. Un camarade, plus âgé, se retourna et leur souffla de se taire tandis que Pierre-Henri tendit spontanément son mouchoir, qui pourrait faire office de buvard, afin d’éviter que la situation ne s’envenime.
Avant que la cloche ne se mit à sonner et que la classe tout entière se joignit au concert ambiant comme à l’accoutumée, leur professeur qui avait assisté à la scène sans broncher, eut le temps d’inscrire encore un vers en haut à droite du tableau à l’attention de ses meilleurs hellénistes avec lesquels il partageait certaines affinités ou accointances particulières. « Je vous quitte sur ces paroles d’Ulysse, le plus sensé de tous les Grecs, au revoir, chers fils » leur lança t-il avec un sourire mystérieux en fermant sa sacoche lorsqu’il se dirigea vers la porte.
— Le commandement de plusieurs n’est pas bon, qu’il y ait un seul chef /Un Roi
(avait-il écrit en grec) Iliade, Homère Chant II vers 204-205.

Qu’entendait-il par là? Comme notre héros était bien incapable de traduire Homère de tête, il griffonna la phrase dans un coin de son cahier et se dit qu’il la méditerait quand il en aurait le temps.
Leur professeur d’Histoire André Bellessort semblait lui aussi en proie à une certaine agitation lorsqu’il entra dans la classe. Quelles sont donc leurs préoccupations ? se demandait Henri.

Une poignée de jeunes gens, étrange cénacle séduit par les idées nouvelles, parcouraient la littérature à la recherche d’un nom qui leur conviendrait, un nom qui sût exprimer avec force leur volonté de se démarquer des thélèmistes et autres anarchistes, un nom belliqueux comme celui de ceux qu’ils étudiaient et admiraient tant. On discuta longuement celui de « brigade » puis de « section ». L’idée était de créer un nom qui puisse les rassembler tous, les magnoludoviciens, et pourquoi pas les éternels rivaux des lycées voisins du Marais, de Saint Lazare et même ceux de la montagne sainte-Geneviève, tous les khâgneux carlomagniens sous une même bannière lors du défilé des Camelots. Voilà qui ferait de l’effet et qui éblouirait le grand Charles M., se disait Henri qui voulait apparaître comme l’instigateur secret de cette manifestation « spontanée », il se disait même prêt à être appréhendé par les autorités, s’il le fallait.

L’un d’eux, Maurice, le plus âgé -il en était à sa troisième khâgne- était connu pour être un homme d’expérience. Il avait été de tous les combats pour mobiliser les étudiants contre la nomination de Georges Scelle qui devait enseigner à la faculté de droit de Paris. Pour lui, il était évident qu’il ne s’agissait là que d’une nomination politique. Cette soi-disant République des professeurs décrite par Thibaudet n’était à l’évidence qu’une république des camarades, des magouilles politiques et des francs-macs. Et tout cela au détriment d’un candidat catholique de renom, Le Fur, l’historien, évidemment. Nous l’écoutions tous avec ferveur quand il racontait ses escapades dans l’enceinte universitaire aux premiers jours du printemps. Il avait même été blessé, selon ce qu’il racontait, lors de l’irruption de la police, mesure exceptionnelle pour une situation qui semblait l’être tout autant. Pour empêcher ce moribond de faire cours, Calzant, les étudiants juristes et les camelots les plus audacieux s’étaient retranchés dans l’amphithéâtre principal de la faculté et y avaient tenu un siège pendant plusieurs jours. Maurice avait, selon ses propres dires, jouer un rôle décisif dans cette affaire puisque que c’était lui qui était chargé de les ravitailler en vivres et en munitions ; étant interne au lycée, il avait un laissez-passer et la police ne semblait pas prêter attention à ces allez et venues dans la rue Saint Jacques et le long de la place sauf lorsque les assiégés prirent d’assaut le commissariat d’en face et y enfumèrent à l’aide de bombes fumigènes et de boules puantes les agents, terrés comme des taupes. Si l’anarchie semblait régner, c’était avant tout pour défendre l’honneur de la patrie et les valeurs de l’éternel royaume de France… Avec Georges, la canne au point, il s’en prenait aux jeunes excités de l’exaspérante LAURS. Et une fois encore, la place du Panthéon l’emportait sur la rue d’Ulm. Pierre-Henri se permit de l’interrompre pour lui demander ce que signifiait cet étrange sigle qu’il venait de mentionner, il lui répondit alors d’un ton énergique : « Avec ce nom barbare et ridicule…ils prétendent être la Ligue d’action universitaire républicaine et socialiste, un groupuscule d’étudiants de gauche emmenés par l’agitateur pacifiste Pierre Mendès-France, celui-là même qui fit faire un procès à Calzant après le chahut de février au Procope ; entre-nous, moi je dirais plutôt que c’est la lamentable arnaque utopiste républicaine et socialo-communiste ».Et il éclata de rire. Henri n’osait rien dire, il était fasciné et rêvait lui aussi d’un coup d’éclat. Le reste de la khâgne de Louis-le-Grand, favorable au Cartel des Gauches, était en majorité rétif et même hostile aux idées maurassiennes.

Arpentant la Montagne Sainte-Geneviève, Louis, cet étudiant venu des environs d’Amboise, au fin fond de la vallée de la Loire, se plaisait à rêver, laissant sa pensée s’égarer parmi le flot incessant des passants et les façades des vétustes édifices. En passant près de la rue Neuve, il ne put s’empêcher d’aller faire un tour dans l’église peu distante de Saint-Etienne-du-Mont dont sa mère lui avait, autrefois, tant parlé. La lumière du jour, à cette heure, s’estompait, aussi sa première impression fut-elle celle d’une nef vaste mais sombre. C’est avec émotion qu’il pénétra dans le chœur, contourna le jubé majestueux et flamboyant, et à la croisée du transept, il se dirigea vers les deux piliers qu’il connaissait par leur histoire bien qu’il n’ait pas encore vu gravé le nom de leurs deux illustres paroissiens : l’un dramaturge et poète classique -Racine-, l’autre, mathématicien et philosophe, Pascal, peut-être même l’un des plus grands mystiques. Oscillant entre certitudes, joies et doutes profonds, Louis se débattait intérieurement. Ses études particulièrement denses en cette année cruciale le travaillaient plus que lui-même ne le faisait.
Rigueur, réflexion articulée, raison n’étaient-ce pas là des valeurs contraires à l’exaltation du cœur, à la compassion, à la charité ? Non, oui, il n’arrivait pas à se décider. Il attendait, peut-être, recueilli derrière ce pilier, l’illumination soudaine, la révélation ineffable, la certitude qui ne laisserait plus de place aux doutes et aux hasards d’une vie agitée comme il en avait été pour ce poète dont il ne se rappelait plus le nom, un soir de Noël quarante années auparavant. La porte de la sacristie s’ouvrit, la cloche sonna, le bedeau en sortit portant dans ses bras maints objets que Louis n’arrivait pas à distinguer, dans une main un ciboire à moins qu’il ne s’agisse là d’une navette et d’un encensoir, dans l’autre, il tenait sa redoutable verge, signe de sa fonction.

La nuit était déjà tombée lorsque le jeune homme se rendit dans son lieu d’étude habituel, tellement comble qu’il chercha une place pendant de longues minutes où il dut même aller, du côté des Sciences Dures, voir s’il ne restait pas une table libre. Il n’en fût rien, il hésita un instant à rebrousser chemin lorsqu’il aperçut sur sa droite, près des étagères de Budé, un garçon qui emportait ses affaires laissant derrière lui un siège encore chaud et de fait libre. Il s’empressa d’y prendre place et dans son élan, il fit tomber, par mégarde, les livres empilés sur la table, qui se répandirent sur le plancher dans un énorme fracas. Ce vacarme lui valut la réprobation du censeur qui le menaça d’un avertissement. Le garçon situé à sa gauche n’avait pas bronché tellement il semblait concentré sur sa version grecque. Louis, très consciencieux, attendit qu’il levât son bras de sa page pour se confondre en excuses auprès de lui car il était évident qu’il l’avait gêné. Par délicatesse, ce dernier n’avait effectivement pas bougé. En reconnaissant l’ouvrage de Thucydide, Louis lui dit « Toi aussi, tu es en khâgne, si je ne m’abuse, pourtant je ne crois pas t’avoir encore déjà vu ?». – « J’ai l’air si petit derrière mon Bailly ? lui lança Henri, en souriant d’un air goguenard tandis qu’il l’aidait à ranger ses affaires sur le pupitre. La tablette pouvait s’incliner ce qui permettait alors de garder son dictionnaire à portée de main pour peu qu’on laissât un espace suffisant dans l’encoignure. Les deux compères, alors même qu’ils ne s’étaient pas encore présentés l’un à l’autre, se mirent à évoquer des figures qui avaient pu se retrouver à leur place dans les siècles passés quand la bibliothèque était encore un collège. Féru d’Histoire, Henri voulut par sa science impressionner son camarade. Un autre temps que celui-ci, mon cher, ce collège de Montaigu, qualifiée « de pouillerie » par Rabelais dans Gargantua si tu t’en souviens, était célèbre pour son rayonnement intellectuel et sa discipline. C’est le moins que l’on puisse dire d’après ce dernier, Erasme et l’hérétique Calvin. Louis semblait l’approuver car il l’ignorait. Il évoqua néanmoins lui aussi des figures qu’il appréciait, celles de Pierre Favre et d’Ignace, tous deux étudiants de Sainte-Barbe qui partagèrent leur chambre et lièrent leur vie en fondant la plus fameuse et la plus décriée des Compagnies.

-Si je sais cela, c’est peut-être parce que j’étudie dans une ancienne abbaye, au lycée Henri IV, à côté ! Et pourtant, ce qui est drôle, c’est que je m’appelle Louis ! Pas mal, non ? » Son ami, croyant qu’il plaisantait lui rétorqua -Quelle drôle de coïncidence, je me prénomme Henri, j’étudie à la khâgne magnoludovicienne bien que je ne sois pas jèze pour un sou. Amusés par leur antinomie patronymique, ils sympathisèrent presque instantanément sous les voûtes métalliques dans la pénombre qu’éclairait fébrilement un rayon de lune. De jour en jour, à force de fréquenter assidument la bibliothèque pour former leur balbutiante raison qui n’en était qu’au premier stade de formation, ils se firent part de leur attrait mutuel pour l’étude du grec, du latin, de la philosophie, des humanités. Et se découvrirent de plus en plus d’affinités. Si bien qu’un jour qu’ils avaient travaillé jusqu’à la fermeture, Louis proposa à son ami de prolonger leur soirée autour d’un verre dans la rue des Cannettes ; Henri accepta et à l’inverse de ses principes, décida de se faire porter absent au diner de l’internat. Ils croisèrent dans la rue des camarades de Louis : les deux Simone, René et Jacques, tellement absorbés par leur discussion qu’ils ne les remarquèrent même pas. Ce petit groupe qu’on appelait parfois chartiéristes aimait prolonger les leçons de philosophie par des causeries et des conversations mais aussi par des travaux écrits que leur professeur corrigeait ensuite avec intérêt et minutie. Alain leur répétait sans cesse « qu’il n’y a de progrès pour nul écolier au monde, ni en ce qu’il entend, ni en ce qu’il voit, mais seulement en ce qu’il fait » et c’est bien pour cette raison qu’il les encourageait à lire des textes, à s’en imprégner, à prendre pour modèles ceux qui leurs semblaient exemplaires dans le respect des convictions de chacun. Il était exigeant dans ses incitations à penser librement et surtout à écrire tout en se maitrisant « Sachez vous limiter, ne faites pas de brouillon et s’il le faut, comptez à l’avance les lignes ou les pages ». Louis, qui peinait tant à aligner les phrases sur son cahier, lesquelles ne formaient qu’un « énigmatique galimatias », remarque de son inflexible enseignant, ne tarit pourtant pas d’éloge à l’égard de ce maitre, cet éveilleur d’esprit, qui refusait tout endoctrinement malgré son aura. Ce radical, cet athée (il avait dit en classe avoir perdu la foi mais conservait du respect pour l’esprit de religion), avait pour disciples attentifs des jeunes gens de divers horizons, bourgeois et modestes, des catholiques, des marxistes, des sceptiques et finalement fort peu de radicaux. Henri l’écoutait avec attention bien qu’il se méfiât des discours prétendument humanistes. Puis, ils se quittèrent, il était déjà tard.

Est-ce le temps qui passe ou nous qui passons ? Le professeur d’Histoire, passa sous l’horloge, sa serviette sous le bras, descendit la rue Soufflot d’un bon pas et se rendit au jardin du Luxembourg, situé en contrebas. Un groupe de jeunes gens de bonne tenue, cannes, gants et chapeaux, avaient pris coutume de se retrouver sous les marronniers et l’attendaient. Monsieur Bellessort discuta un moment avec eux. Ils commentèrent l’actualité, l’affaire Petlioura et le procès, pas encore instruit et déjà commenté dans la presse. Quelles pouvaient bien être les motivations de ce Juif, soutenu par l’Humanité qui avait abattu un Hetman de Cosaques un soir de mai dans un café de l’angle du boulevard St-Mich’ et de la rue Racine ? Ils commencèrent à lire ensemble et à haute voix L’écho de Paris. « A coup sûr, c’est un agent bolchevique ! » lâcha l’un d’entre eux. D’autres, s’impatientant de ne pas voir arriver le nouveau numéro de leur revue, censé avoir paru depuis déjà quelques heures et que devaient apporter les novices s’inquiétèrent. Peut-être, avaient-ils eu des ennuis en chemin ? On s’indiqua le lieu et la date de la prochaine réunion, le thème serait différent cette fois. –A jeudi prochain ! Les feuilles des arbres se détachaient l’une après l’autre et tournoyaient tandis que l’on entendait le bruissement du vent dans les allées qui étaient peu à peu désertées. On entendit les agents siffler la fermeture. Il fallait sortir. C’est alors que les garçons aperçurent tout un groupe de jeunes filles qui traversaient la rue de Condé, portant sur elles, des blouses de travail beige où était brodé un nom, celui de leur lycée de la rue de l’Eperon, celui d’un illustre homme de Lettres, au point de croix. L’une d’elles, qui portait un béret basque de travers et des souliers à semelles crêpes, attira leur attention et leurs commentaires. Leurs mères ne les habillaient donc plus, les idées libérales avaient finalement réussi à s’immiscer là où l’on s’y attendait le moins, les femmes pourraient un jour nous concurrencer voire même contester l’autorité maritale ! Une des vieilles demoiselles, vêtue d’une cape grise et chargée de les surveiller, se permit de la réprimander au vu et su de tous, avec d’autant plus de vigueur qu’elle voulait faire preuve d’autorité, elle se savait observée. Il ne lui en fallut pas plus pour la prier de se changer en adoptant une tenue plus décente dès son retour chez elle. Une telle attitude pouvait mériter une lettre recommandée, admonestation envoyée le jour même au domicile parental. La jeune fille baissa les yeux tandis que les autres mirent leurs mains sur leurs oreilles afin ne pas entendre les remarques déplacées que la gent masculine essayait de leur glisser.
Henri courut le long des grilles du parc, maintenant fermé, et atteignit ses condisciples au niveau des arcades de style néoclassique du théâtre Odéon qui lui faisait face. Fier comme Artaban, il s’enorgueillit d’avoir participé à sa première vente à la criée, celle de la gazette indépendante et libre du clan auquel il se soumettait. Maurice vanta son endurance et le félicita d’avoir su rester impassible lors de l’altercation qui les avait retardés. Des sillonistes, chrétiens ralliés, les avaient en effet invectivés sur le chemin, les traitant d’antichrétiens, d’amoralistes et voulant les prendre à parti au sujet de la lettre du cardinal aquitain. « Vous avez bien fait de ne pas vous arrêter, ce pamphlet qui se dit papiste, ce honteux réquisitoire qui voudrait diffamer les dirigeants de notre noble mouvement, en les accusant de vouloir restaurer le paganisme avec toutes ses injustices et ses violences, ne les atteindra pas. Nous y veillerons. » Maurice donna une tape affectueuse dans le dos d’Henri et accrocha un petit lys blanc à son veston en guise de remerciement. Loyauté et détermination, telles étaient les valeurs d’un vrai patriote. Toutefois, l’ainé recommanda à son protégé de se doter d’une petite badine. Il se pourrait qu’il ne soit pas là, la prochaine fois pour l’épauler.

Empli d’enthousiasme pour la cause nationale, Henri devint plus assidu aux cours d’éducation physique, se mit à porter des bottes de cavalier, des guêtres blanches et élargit son cercle d’amis à tous ceux qui portaient l’insigne doré. Un jour, rentrant plus tard qu’à l’accoutumée, il aperçut Louis, assis d’un air songeur sur les bords de la fontaine inscrite récemment comme monument historique, ils se saluèrent chaleureusement et se racontèrent leurs semaines passées. Le travail s’accumulait et leurs activités divergentes, ne leur avaient pas donné le loisir de se revoir. Le jeune provincial disait profiter de ce jour de congé pour découvrir Paris au hasard des sorties, des flâneries sur les quais, de la programmation des musées. Il attendait quelqu’un pour aller écouter dans une cave un enregistrement de jazz américain, il espérait pouvoir entendre Joséphine Baker si ce n’est la voir danser le charleston.

Henri ne comprenait pas ce que Louis pouvait bien trouver à faire dans le milieu décadent de cette jeunesse « surréaliste ». Il insista longuement avant de convaincre Louis de l’accompagner le jeudi suivant à une des réunions de la rue Saint-André.

La rencontre des Camelots avait lieu au numéro 33 de cette rue. Contrairement à ce qui était prévu, personne ne l’attendait. Louis hésita un moment avant de se décider à franchir la porte cochère, il pénétra dans la cour pavée et observa le panneau de liège située à droite de la porte du concierge. Aucun nom, ou du moins rien qui ne laissât supposer qu’il y avait au deuxième étage de cet hôtel particulier du XVIIIème siècle, toute une clique de dissidents estudiantins qui complotaient contre l’Etat républicain. Il monta une à une les marches de l’escalier, précédé par un couple de jeunes gens distingués qui le laissa entrer en premier dans le spacieux appartement aménagé pour l’occasion. Des fauteuils, des tabourets et des couvertures recouvraient le parquet poli. Dans le vestibule, on lui demanda la somme de cinq francs et il reçut un jeton en échange de son pardessus. Louis reconnut quelques visages parmi cette imposante assemblée de garçons baraqués, aux cheveux extrêmement bien coupés et qui le regardaient d’un air qu’il jugea inquiétant. Henri le salua et demanda à l’inséparable Maurice de placer son invité tandis que tous écoutaient l’orateur qui, juché sur une caisse en bois, dénonçait avec véhémence les collusions des ministres en exercice et des milieux financiers, la flambée du coût de la vie à cause du redressement du franc, en particulier celle des modestes artisans et paysans, des salves d’applaudissement scandaient chaque respiration de sa longue période. Son exposé ou plutôt son harangue atteignit son acmé, tant les huées et les ovations redoublèrent à ce moment là, lorsqu’il accusa les intellectuels français de pactiser avec l’ennemi germain dans une invraisemblable tentative de rapprochement, qu’ils nommaient, non sans ironie, d’amitié. Louis en vint presque à défaillir tant la violence des propos qu’il entendait à l’encontre d’hommes respectables, heurtait sa sensibilité. On s’en prenait au « Suisse », l’écrivain Romain Rolland, considéré comme un « métèque » après son exil, on critiqua ouvertement le gouvernement Poincaré et tous les dreyfusards. Reprenant les propos de leur chef de file, on parla même de « faire couler le sang de chien du Blum » …
Visiblement troublé par l’extrême virulence des exhortations et le déchainement des animosités, Louis chercha à gagner la sortie, -il n’avait rien à faire ici- se dit-il lorsqu’un des livres de la bibliothèque attira son regard : Le dilemme de Marc Sangnier de C. Maurras (1906). Jean l’aperçut et lui fit signe de s’approcher. Dans le petit cabinet qui servait de salon privé, il le fit asseoir et ils se confièrent leur malaise réciproque. En ouvrant au hasard une page de l’ouvrage qui les réunissait, le jeune de Fabrègues sourit lorsque Louis lut cette phrase qui le hantait chaque nuit ou presque, depuis la condamnation pontificale de L’Action française « Pour un esprit dégagé de toute superstition, un impérieux dilemme doit tôt ou tard se poser : ou le positivisme monarchiste de l'Action française ou le christianisme social du Sillon ». Ils évoquèrent ensemble les espérances soulevées par le congrès international de Bierville au cours de l’été, la paix semblait possible si l’on mettait toutes ses forces à la construire en dialoguant plutôt qu’à se perdre en paroles néfastes et unitaires. Louis avait entendu parler de ce rassemblement pacifiste, qui avait eu lieu dans la propriété du fondateur de la Jeune République, par Madeleine, jeune fille qu’il fréquentait depuis peu. Comment croire à la Paix alors que l’on découvrait jour après jour dans la presse, l’existence de massacres en Ukraine et de guerres incessantes? Henri interrompit brusquement leur conversation et les invita à les rejoindre dans la rue, l’action était imminente: banderoles, affiches, tracts, tout était prêt pour la manifestation organisée contre la relaxe présumée de Samuel Schwarzbard, le meurtrier de l’assassin ukrainien. Les Camelots marchaient au pas cadencé en direction du café où Simon Petlioura était tombé. Des communistes surgirent d’une impasse, armées de bâtons. La bagarre semblait inévitable. Les « Rouges contre les… » C’est alors qu’apparut Madeleine, tenant par la main Larissa, sa camarade de classe d’ordinaire la plus fière et la plus blanche des Russes du Lycée Fénelon, vêtue d’une mantille noire qui recouvrait ses nattes en signe de deuil . Cette « princesse lointaine » pour laquelle elle éprouvait de l’affection était la fille du commandeur suprême de l’Armée qui avait provoqué les pogroms et engendré, malgré lui, par sa mort en plein jour, la création d’une Ligue contre l’antisémitisme, d’un élan fraternel pour l’amitié entre les peuples qui dut se battre sans cesse pour ne pas rester lettre morte. C’est du moins ce que l’on peut lire entre les lignes d’un article jamais publié.

Profitant des congés d’hiver, tandis que les flocons recouvraient les faubourgs parisiens d’une toile de laine cotonneuse, pèlerine teintée, ici et là, d’une couche grisâtre qui maculait de sa noirceur ce qui aurait pu rester immaculé, la plupart des étudiants avaient retrouvé leurs pénates originelles. Louis et Madeleine restèrent dans la capitale pour préparer ensemble et laborieusement le concours, ils se réjouirent néanmoins du geste fort envoyé par Rome, il était temps de dissocier l’ordre chrétien du désordre réactionnaire. Pour eux, en effet, c’était maintenant une certitude, une conviction profonde et intimement partagée, le spirituel ne manquait pas de charnel. Lorsqu’ils se rendirent tous deux à la châsse génovéfaine, confier leur union prochaine, née tout près du lieu de résidence éternelle de la vieille et sage sainte, ils aperçurent, derrière un pilier, Henri qui communiait.

Nouvelle "C'est pas le sujet"

2010-05-26T07:51:00.000-07:00

- « Allez marcher dans les rues tortueuses du Quartier latin et vous verrez toutes sortes d'individus, et lorsque j'dis toutes sortes c'est réellement toutes sortes, des grands, des petits, blonds, bruns, roux, noirs, blancs, caramels... Alors, quel plaisir à en tirer ? Rien. Certains en tirent la simple satisfaction d'être plus beaux, d'autres acceptent pour se convaincre qu'ils sont « quelqu'un de bien ». Laissons tous ces faux préceptes. Vous savez, le problème c'est qu'il ne suffit pas d'inculquer, il faut convaincre et élever. Il vaut mieux même élever qu'éduquer. Dans le verbe « éduquer » y a comme quelque chose de la contrainte, on « conduit », tandis qu' « élever » c'est beaucoup plus quelque chose de vertical... Quel rapport hein ? Je vois bien vos sales yeux démocrates chercher les mouches ! C'est vous qui me posez des questions !
Regardez-moi quand j'vous parle ! Vieux babtou ! Ça vous excite ? Avec votre peau blanche... je crois qu'y a rien de plus facile à haïr que le blanc... Le blanc c'est l'innocence, la pureté, la candeur tout ça ce sont des mots d'attardés, au fond l'innocence c'est l'inexpérience, la pureté l'immobilité et la candeur l'imbécillité... que des mots en « i », voyez je connais bien la langue, moi. Rien de plus haïssable que j'vous dis ! Le blanc c'est pas une belle couleur, c'est la couleur du mal. D'ailleurs les blancs n'ont jamais rien fait de bon. Vous voyagez ? Alors pourquoi vous me posez des questions ?
- Tu parles tout seul là...
- J'vous en pose des problèmes? Puis cette caméra elle sert à quoi? Non sérieux ça me plaît pas tout ça... je me barre!
- Reste assis!
- Non.
- RESTE ASSIS J'AI DIT !
- Très bien. J'allais pas m'en aller... C'était pour rire. Pas d'humour... On peut éteindre la lumière ?
- Non.
- Ok. Ok vous voulez qu'on aille où, là ?
- Je veux que tu me dises tout.
- Tout quoi ? Y a rien à dire ! Il s'est rien passé ! C'est un piège bande de... Je suis innocent!
- Bien sûr... Raconte.
- Mais c'est cette putain ! J'ai rien fait moi ! Quoi ? Elle se ballade dans la rue toute seule en pleine nuit ! Tu voulais quoi ? Que je la laisse se tirer ?
- Tu me tutoies pas.
- Ah ouais, c'est vrai, vous êtes là avec votre air supérieur. Faut revenir du XIXe là hein !
- Ta gueule.
- Faut savoir, tu veux que je parle ou pas ? Tu commences sérieusement à me les...
- Tu me tutoies pas pauvre con ! Maintenant si t'as rien à raconter on va te remettre dans ta cage et on verra si tu fais toujours le malin !
- Pffff... c'est bon, c'est bon, je parle... Tout ça c'est à cause de mon patron, il m'a viré il y a six mois, parce qu'il avait besoin de blé. Au début j'ai cherché autre chose, je suis jeune tu vois, vous voyez, je me suis dis : on me reprendra tout de suite. Et tout ça c'est du baratin. Le premier mois, mon propriétaire m'a laissé le temps, il a été très compréhensif, et puis lui il a des gosses, fallait que je bouge. Au début j'avais rien contre personne, je veux dire qu'il n'y avait pas de différence, non. Mais l'autre, mon patron, lui il la faisait la différence, il est pas allé jeter un camarade, il a jeté celui qui venait pas d'ici, pour se faire une meilleure paye ! C'est pas dégueulasse ça ? Je l'ai haï. Rien de plus simple, je l'ai déjà dit, je rêvais que je l'égorgeais, que je devenais riche et que lui faisait faillite... mais ça arrive jamais ça. Vous savez il y a pleins de gens courageux qui s'organisent, enfin qui prennent les armes quoi, qui se laissent pas faire. Ouais ils sont passés à la télévision, les flics couraient derrière eux... Les flics aussi ils la font la différence, quand j'étais plus jeune on me contrôlait régulièrement, comme un individu à haut risque. Mais ça, vous le savez mieux que moi hein ?...
- C'est pas le sujet.
- Ouais... c'est pas le sujet. Bref, ces gens-là je les respecte. Je sais même pas si j'me respecte moi-même, j'me sens hideux...
- À cause de ce que t'as fait ?
- Mais non ! J'me sens hideux parce que l'image que l'on me renvoie de moi est l'image d'un raté, d'un indésirable et maintenant d'un meurtrier ! Oui vous vous sentez sublimes à contempler l'échec ! Bien que votre réussite ne soit pas si éblouissante. Vous avez vu, j'ai du vocabulaire... à me voir on croirait pas.
Donc, j'ai haï mon patron, puis j'ai haï les flics. Lorsque j'ai plus eu d'appartement, ma soeur m'a accueilli un peu. Faut croire que la famille ça marche encore, mais avec ses quatre mômes et son mari qui m'apprécie pas trop... il a toujours pensé que j'étais un bon à rien et ça s'est dégradé depuis que j'ai plus de travail, y en a comme ça qui au lieu de se révolter deviennent pires que leur ennemis... pour s'intégrer. Belle intégration ! Chez ma soeur j'ai pas été inactif, j'ai pas glandé, j'ai creusé comme une taupe à la recherche de vers. En fait, j'aurais tout pris. Mais je n'ai rien trouvé, ça doit être la pollution, la terre est stérile. Un soir on a regardé une émission sur la colonisation au Moyen-Orient. Sérieusement j'y connaissais pas grand chose, l'Histoire c'est pas mon fort, maintenant j'ai compris qu'on comprend rien sans. Ça aide à se saisir. Vous avez entendu ? Je parle comme les philosophes, j'parle mieux que vous. Ça vous scotche !... Cette émission ça a été comme une révélation, et plus je me suis documenté et plus c'était clair : il fallait exterminer le blanc. C'est une sale couleur que je vous dis ! À cause d'elle on a fait des guerres inutiles, on a partagé des continents, massacré des populations, envahi, détruit, défiguré... J'ai levé les yeux au ciel, un cri effroyable voulait sortir... aaah j'ai pas pu il y avait les mômes de ma soeur qui dormaient pas loin.
Me voilà dans de beaux draps comme on dit ! J'éprouvais de la haine pour 90% de la population ! Ça me faisait beaucoup d'ennemis... et j'avais pas d'armes. J'ai décidé de rejoindre la lutte. Oui il fallait que j'm'occupe. J'ai rempli un sac à dos et j'ai laissé ma soeur derrière moi. J'ai vécu de squat en squat, j'ai rencontré plein de monde, tous des motivés. Des gens biens. Si la société nous rejette, alors pourquoi s'entêter à y rester ? J'avais ma place et...
- Je veux des noms.
- Non, j'peux pas faire ça, vous le savez. Je l'ferai pas.
- Donne-moi trois noms et je réduis ta peine.
- Ouais, j'suis pas un blaireau ! J'ai beaucoup appris dans la rue, et personne ne me reprendra ça ! J'en sais beaucoup sur vous, sur vos techniques de manipulation. Je me laisserai pas faire. De toute façon t'as pas le pouvoir de faire ça. T'es pas juge.
- C'est ce qu'on verra. Et la prochaine fois que tu me tutoies cul bronzé je te coupe la langue. Clair ?
- Genre... Alors, cher tortionnaire, comment allez-vous me persuader ?
- C'est simple, si tu me donnes pas trois noms je te fais envoyer en prison psychiatrique. Tu seras enfermé avec d'autres fous, comme toi et tes petits amis révoltés.
- Je me suiciderai.
- Ce sera dur.
- J'trouverai un moyen, j'ai pas peur. Bon j'continue ?
- Quoi ? Tu préfères que j'aille dans les bars et que je répande la rumeur que t'as craqué ? Ils te prendront pour un lâche.
- Personne vous croira. Ils me connaissent.
- Ah oui, t'en es si sûr ? D'habitude ils sont plutôt méfiants non ? Ou mieux je leur balancerai que t'étais un infiltré !
- Je vous dirai rien pour la simple raison que si je vous le dis je me saurai coupable, mentez sur moi, je resterai innocent. Je peux finir mon histoire ? Ça me fait du bien de parler... genre thérapie. Je disais que j'avais ma place parmi les miens. L'entraide c'est fantastique ! Je pensais pas que ça existait encore. Une micro société saine dans la grande moisie. Et vous savez quoi ? Ces gens sont généreux, ils restent pas dans leur coin, ils se battent pour les autres encore aveugles. Ils se battent et prennent des risques pour ceux qui sont encore exploités, pour ceux qui pensent que la seule société possible est celle dans laquelle on vit. C'est des mensonges tout ça, du putain de bourrage de crâne, la preuve ça marche déjà... mais personne le sait.
- Beau plaidoyer petit con.
- Vous voulez bien la fermer quand j'parle ! Vos remarques de flic j'en ai pas besoin. Et puis vous avez aucun moyen de pression sur moi, alors je dis ce que j'veux.
- On a quand même une vidéo de toi massacrant une jeune fille.
- Ça c'est rien. Mais vous voulez pas savoir comment c'est arrivé merde ! Si vous acceptiez d'ouvrir les yeux, de vous décrotter vous verriez tout ce qui ne va pas, dans V pour Vendetta l'enquêteur finit par comprendre... vous devez être moins intelligent. Vous savez quoi ? Les gens ont peur du changement. Ils s'imaginent pas de vie sans la voiture, l'appartement, le travail... mais tout ça c'est la société qui le veut ! Si on élevait nos enfants différemment ils réfléchiraient autrement.
- Avec des « si » on refait le monde. Et toutes tes conneries, c'est pas le sujet.
- Merde à la fin...je suis fatigué d'être coupé.
- Je sens que t'as besoin de mariner là jusqu'à demain soir. Peut-être que tu me donneras des noms.
- Alors ça vous intéresse plus. Ces noms-là vous les aurez jamais. J'me suiciderai que j'vous dis. »
Le lendemain.
- « Alors, t'as passé une bonne nuit fils de clebs ?! T'as pas bougé...
- On reprend ? J'ai hâte de plus voir ta tronche de facho !
- Prends ça petit con ! Je t'avais prévenu !
- Vous allez expliquez ça comment ? J'veux dire l'hématome sur ma gueule de clebs ?
- Aller on reprend l'enregistrement.
- Pourquoi ça ? Parce que vous l'avez décidé ? Ça fait le petit chef hein... Et vos ordres à vous c'étaient quoi ? On devient proches maintenant vous pouvez me le dire ! Effrayant comme ça vous monte à la tête... Je reprends mais c'est pas pour vous, si je voulais, là, je pourrais faire de vous un mauvais flic, comme ça juste en refusant de parler, prenez conscience de vos faiblesses quand même, oh et vous iriez voir le commissaire au bout de... disons six heures et vous seriez humilié publiquement par votre incompétence à faire parler un negro !
- Arrête avec ta psychologie de mes deux ! Et...
- Vous inquiétez pas... je vais parler j'ai dit. Voyez, je suis pas mon patron. J'ai pas de pouvoir et j'en veux pas. Avec mes camardes y avait pas toutes ces complications, personne décidait tout seul, chacun donnait son avis comme dans une famille. Et on gérait les désaccords.
Unis ça nous l'étions, c'était doux d'être entouré. Puis petit à petit j'ai vu les failles, ces pièces manquantes qui font s'écrouler toute la construction. La faille c'est que nous étions trop renfermés, ça donnait un air malodorant, au bout d'un certain temps je ne savais plus quelles couleurs avait le monde de dehors. J'veux dire que cette bulle m'a laissé croire que tous les hommes pensaient comme nous. J'm'en suis aperçu quand j'ai rendu visite à ma soeur au bout du quatrième mois, elle donnait une petite soirée avec des voisins. L'extra-terrestre. J'suis parti vite fait. Merde alors ! Je voulais tout, moi, l'action, la fraternité, l'amour, le bonheur, la vie facile, tout ! Je chialais de cette cruelle impossibilité. On m'avait fait croire à une utopie immonde encore une fois. J'avais pas tiré de leçon. Ceux qui avaient été mes frères de combat et que j'avais suivis jusque dans le brasier de la colère, je les ai haïs au même titre que tous les autres ! Ils m'ont fait vivre d'illusions... j'croyais plus en rien. La seule chose pour laquelle j'les remercie, c'est de m'avoir appris à me battre et à dépasser ma peur. C'est crucial. Ben qu'est-ce que vous faites ?
- Bouge pas je vais me chercher un café, j'en peux plus je suis pas toubib... ok c'est bon.
- ... J'me suis haï aussi, j'vous parlais d'incompétence, j'ai été pire : ignorant.
- T'aurais mieux fait de te saigner plutôt que d'agresser une minette sans défense.
- Si je l'ai pas fait c'est parce que j'voulais jouer un rôle. J'suis rentré chez ma soeur. J'ai ruminé ma haine, je l'ai sautée dans tous les sens. Comment qu'elle disait la prof de lettres ? Vous savez pour dire qu'on s'analyse...
- Un mot type infra-quelque chose.
- Infra... infra... Infraspection ! Genre j'enquête sur moi-même !
- Ça sonne pas ce mot... c'est pas plutôt introspection ?
- Ah ouais, si. Voilà je m'suis introspecté. Quelques semaines après, mon bide gonflé de bière et la tête pleine de déchets, je m'suis posé pas mal de questions.
- Tu fais que ça depuis tout à l'heure ! Cinq heures que j'écoute ta vie de monsieur tout le monde, c'est carrément pas le sujet !
- En attendant tu peux pas faire autrement. Puis ma vie c'est pas celle de m'sieur tout le monde ! Au contraire j'...
- Mais si ! On hait tous quelqu'un, il y a juste des timbrés comme toi qui passent à l'acte. Tu crois que j'en vois passer combien par jour des pauvres vieux paumés comme s'ils s'étaient pris une torgnole sans raison ! Sérieux negro, t'as cru que t'étais le seul ? Merde, la vie c'est grave, il y a ceux qui naissent dans du velours, pètent dans la soie et claquent dans du noyer. Point barre. »
- Ça changera. On se laissera pas toujours faire, même vous, vous serez de notre côté un jour, pas la peine de faire cette gueule, les flics c'est le peuple aussi. Vous avez oublié. Le pouvoir c'est le Léthé qui abreuve les esclaves...
- Quoi ?
- Non rien, des trucs que j'ai appris au Lycée.
- T'as pas fini je crois. J'ai pas ce que je veux encore, buter une minette c'est le rôle que tu voulais ?
- Non. Je sais plus. Non. Elle était là, toute blanche... Y avait la lune dans ces yeux bien bleus. Elle m'a plu putain. J'm'approche gentiment, j'lui fais un sourire de fou et elle m'jette « T'prends pour qui p'tit bougnoule de merde ! T'as cru t'avais une chance ? ». Imagine le choc, la plus belle femme quoi ! J'avais changé, ma soeur m'avait raccroché à la réalité, on peut pas haïr le monde entier. Les autres, ils mentent pour mieux vivre heureux. Un peu comme moi. J'étais comme un gosse à qui on pète le ballon d'hélium en tête de mickey ! Tout est remonté, comme une binette qui déborde dans sa bouteille. Trop. J'l'ai vue laide, les péchés de ces ancêtres à fleur de peau, ça lui faisait une sale couche de crasse !
- C'était où ça?
- Dans une p'tite rue, elle attendait un bus, ou un tacos, pas loin de Saint-Mich. Elle faisait pute. J'avais pensé que j'devais la sortir de là, vous savez ça aurait été ça mon rôle, secourir une jeune fille de l'esclavage. Ouais... et en r'tour elle m'a craché ces saletés à la face. Il fallait que j'venge ceux qui en ont souffert, j'ai entendu leurs cris dans ma tête, j'ai cru que j'étais schizophrène. Alors je l'ai saisie la petite, et que j'la secouais, et qu'elle frappait, et hurlait, pour la calmer j'ai pris sa mèche blonde et j'l'ai plaquée contre le mur le plus proche. J'allais rien lui faire, j'suis pas comme ça. Ça l'a un peu assommée, dans l'élan, j'vois un pavé qui traînait à mes pieds, comme si Dieu m'avait envoyé un message, maktoub comme on dit. J'ramasse le pavé et j'cogne, j'pouvais plus m'arrêter. Elle a pris pour tous la p'tite. Pour tous. Sur le coup c'était jouissif. J'ai pas réfléchi.
C'est après putain, ma main droite pleine de sang, rouge, bien rouge, ça pouvait être le mien. Et j'étais crade aussi, comme elle. J'avais supprimé la différence entre nous. Elle descendait d'assassins, et j'en étais un. Oui je suis un assassin. Merde. Mais il le fallait, je le regrette. C'est pas ma faute si le monde est comme ça. Je me suis pas fait. Pas entièrement. Voilà, son crâne ouvert, du rouge partout, et du blanc. Sa peau.
- T'avais pas pensé qu'il y aurait une caméra pas loin, celle du Gibert Joseph.
- Non, j'en savais rien.
- Tu parles de l'image qu'on te renvoie, mais c'est quoi l'image que tu donnes?
- Commence pas.
- Je commence pas, je termine. Tu m'as pas raconté les six derniers mois de ta vie pour rien ! C'est quoi la leçon ?
- Y en a pas.
- Pourquoi ça ?
- Parce que ça va continuer comme ça, vous savez une fois qu'la balle est tirée...
- Quelle balle ? De quoi tu me parles ?
- Faites pas le psy alors que vous êtes même pas capable d'comprendre une métaphore !
- Ouais ben peut-être qu'elle est pas claire la métaphore. Alors, la leçon?
- Ça sert à quoi ?
- C'est pour les juges, ils aiment bien. Fais semblant d'avoir compris un truc.
- Ah... Ben c'est mal de tuer.
- Sérieux, j'efface et tu me trouves mieux.
- Pourquoi tu fais ça?
- Ça quoi ? Je fais rien moi. Que mon boulot.
- Ce que j'ai compris, c'est que c'est pas les blancs le problème... C'est les Hommes. Y a des Blancs noirs, et des Noirs blancs.
- Toi t'es comment? »
Il sourit, ce fut la conclusion.
- « Je suis Noir noir. Non? »

Enchaîné, le Noir est conduit au tribunal. Le flic, le même, s'approche de son oreille et y glisse : « Nous sommes le peuple. »
Une esquisse de joie contracte ses traits. Il entre dans la salle pleine de curieux indécents, venus se repaître du spectacle de la misère malveillante. Son visage. C'est presque le retour du famélique maléfique. Mais lui s'en moque, l'espoir vient de naître, l'autre apprendra de lui. Sa haine s'est évanouie dans la compréhension. Alors c'était ça ? Il suffisait de parler ?

- « Veuillez décliner votre identité devant les membres de ce tribunal.
- Wilfried Mamassissiko. Vingt-six années de galère. Six mois d'enfer. Et une minute de lucidité. »

Nouvelle "PAVANE"

2010-05-26T07:26:00.000-07:00

Pavane

A Nadasree.

Lundi

Kunti pencha légèrement la tête pour mieux voir le sol. La journée était morne et grise, et comme toujours par ce temps là, regarder la rue Soufflot remplissait l’âme d’une tristesse indéfinissable. Vêtue d’une robe de coton blanc, elle avait légèrement froid, mais se couvrir davantage était inutile : elle ne sortirait pas, ni aujourd’hui ni un autre jour. Reculant de quelques pas, elle ferma la fenêtre d’un geste tranquille mais précis à l’extrême. Les paroles de Ma résonnaient à ses oreilles : quoi que tu fasses, mon enfant, mets y toute ton âme, toute ton attention. Ne laisse jamais ton esprit errer au hasard. Souviens-toi que la vie est courte… En tous cas pas assez longue pour que nous puissions nous permettre de passer un instant distraits, avait-elle ajouté, l’ombre d’un sourire flottant au coin de ses lèvres. Elle s’assit sur un fauteuil de velours vert et parcourut des yeux la bibliothèque. Cela faisait près de six mois maintenant, mais Hyderabad lui manquait autant qu’au premier jour.

Se décidant enfin, elle opta pour un volume relié de cuir, mais dont le titre, comme gravé dans la couverture, était difficilement déchiffrable : On freedom…

Il lui arrivait souvent, malgré les recommandations de Ma, de se promener en pensée sur les bords de la Godavari, avec Chandrashekar Babu. Elle avait alors sept ans, et se réjouissait d’avance des pakoras de légume que sa grand-mère préparait, et qui attendaient son retour pour être dégustés.

Le reste de l’après-midi se passa dans une douce indolence. A la tombée du jour, elle se leva pour préparer son repas, et s’offrit un thé au jasmin en guise d’apéritif.

Mardi

Elle entrouvrit une paupière. Le monde était flou, obscur et il piquait les yeux. Néanmoins, convoquant de toute sa volonté sa détermination endormie elle s’assit sur le lit, mais resta immobile quelques instant encore, les yeux clos. Une autre silhouette, assoupie, gisait parmi les couvertures. N’y prêtant aucune attention elle se leva et s’emmitoufla dans un peignoir. Son mari, andhra d’origine, comme elle, était un homme d’affaires prospère. Il l’avait épousé au cours d’une de ses visites là bas, il y avait six mois de cela. Sa famille avait décidé de la chose sans lui en parler, on ne lui avait appris la nouvelle que dix jours avant la cérémonie, elle avait dix-huit ans, lui la trentaine. Elle se dirigea vers la salle de bains.

Elle n’avait pas cru sa mère tout d’abord, les mariages arrangés étaient d’un autre siècle, du moins le pensait-elle.

Ayant fait couler un peu d’eau elle entra dans la baignoire, et après en avoir pris un peu dans ses paumes, commença à psalmodier : aum bhur buvah svah... Tout comme son nom, la Gayatri mantra semblait faire partie, des choses qu’elle avait l’impression d’avoir toujours sues. Petite déjà, lorsqu’elle rendait visite à sa grand-mère, toutes les deux se levaient à l’aube et allaient faire leurs ablutions ensemble dans le fleuve.

Une fois habillée, elle entra dans une petite pièce située au centre de l’appartement et dont les cloisons, en bois de santal, étaient sculptées si finement que l’on aurait dit de la dentelle. Au centre, sur une petite table d’ivoire trônait la statue d’une déesse tenant d’une main un arc, et de l’autre un épi de blé. Elle s’assit devant elle, ferma les yeux, et, les mains jointes, commença la litanie de ses noms.

La perspective de son départ l’avait beaucoup attristée, mais elle s’était consolée en pensant à la nouvelle vie qui l’attendait. Comme elle avait fait ses études au lycée français de Pondichéry, elle parlait couramment le français. Elle s’imaginait déjà faisant sans fin les courses aux Galeries Lafayette, et tenant, les jeudis après-midi, une sorte de salon, où l’on parlerait de mode et de littérature. Deux mois s’étaient d’ailleurs écoulés de cette façon, mais bien vite, elle s’était lassée. Dépression, mal du pays avaient dit les médecins. Rien de tout cela à son avis, l’inanité de l’existence lui avait sauté aux yeux, tout simplement.

Cette pensée ainsi que le souvenir de ces derniers mois l’effleura soudain, et un rire léger interrompit sa prière. Elle implora alors le pardon de la déesse et reprit sa psalmodie.

Mercredi

Le claquement de la porte d’entrée résonna dans l’appartement. Son mari venait de partir. Lentement, elle finit sa tasse de thé au lait, prenant le temps de savourer chaque gorgée. Son univers avait toujours été déserté par les sentiments. Comme la plupart des enfants de familles aisées, elle avait été élevée par des domestiques. De tous ceux qu’elle avait côtoyés, le seul qui avait manifesté à son égard un semblant d’affection était Chandrashekar, elle l’appelait Babuji en signe de respect. Il l’emmenait faire des promenades, cueillait pour elle des mangues mûres lorsque c’était la saison, lui offrait des perroquets en cage. Mais il était bien le seul, les autres, lorsqu’ils ne la détestaient pas, lui témoignaient la plus profonde indifférence. Petite, elle ne s’en rendait pas compte, et passait ses journées à jouer, seule. Puis elle avait grandi, et on l’avait envoyé en pension à Pondichéry.

Il était donc naturel, avait-elle pensé à son arrivée, qu’Aravind ne l’ait d’abord pas aimée. En effet, quoique tout à fait charmant, il ne ressentait aucun attachement particulier pour elle. Elle n’attendait d’ailleurs aucune affection de sa part et était partie car elle ne pouvait plus rester chez elle, l’hypocrisie ambiante dans sa famille la suffoquait.

Jeudi

Allongée sur un épais tapis afghan, elle écoutait les voix de ses voisins du dessus.

Tout, dans cet instant précis la séduisait.

Le tapis, en premier lieu : elle se plaisait à en retracer l’itinéraire, elle l’imaginait fabriqué par un maître soufi, quelque part dans les montagnes. Elle voyait ses doigts ridés mais encore habiles courir entre les cordes du métier à tisser. Aujourd’hui, il s’était installé devant chez lui. Il se tenait accroupi, et à sa gauche, dans une bouilloire posée sur un feu improvisé, son thé s’impatientait. De temps en temps, il souriait à sa femme, à leurs deux filles. Il faudrait bientôt les marier, elles aussi… Soudain, c’était l’heure de la prière _ le muezzin venait de se lancer dans l’une de ses cinq vocalises quotidiennes _ et il sortirait, comme de nulle part, un petit tapis de sa confection, qu’il déplierait d’un geste tranquille. Ce cher Ezedin se faisait un devoir d’appeler ses frères à la prière avec moult fioritures et ornements, tant et si bien que les voyageurs de la caravane de Mazar-i-Charif faisaient, disait-on, un détour pour venir l’écouter, songeait-il, la moustache légèrement tordue par un sourire vainement réprimé.

Assis sur les talons, mains tendues, le regard dirigé vers l’horizon, il commencerait : Allahou Akbar…

Ses voisins étaient quatre : un couple et deux enfants, deux filles ayant respectivement deux et six ans. La plus jeune allait le matin au jardin d’enfant, et l’après midi, une jeune femme la gardait. Celle-ci n’avait aucune patience. Chaque maladresse de la petite lui faisait perdre son calme, et elle vociférait presque sans discontinuer. La petite, ne parlant pas encore, pleurait, quelques fois seulement, en silence. Kunti, immobile, écoutait tout cela.

Un soir, lorsqu’elle avait seize ans, son père était rentré, accompagné d’un homme et de deux femmes. Alors que tous se dirigeaient vers le salon, l’une des femmes, ayant aperçu dans l’embrasure d’une porte une statue de déesse, alla s’incliner devant elle puis revint s’asseoir avec les autres. Elancée et majestueuse, elle avait un teint très clair et ses longs cheveux noirs contrastaient nettement avec l’étoffe de son sari blanc. Elle ne parlait ni anglais, ni ourdou, aussi elle ne pouvait-elle pas s’adresser à elle directement. Son père, cependant, parlait sa langue. Ils discutèrent donc longuement, et elle, bien que ne les comprenant pas, les écoutait attentivement, comme hypnotisée par la présence de cette femme.

Vers la fin de leur échange, celle-ci, qui paraissait la cinquantaine et dont les cheveux commençaient légèrement à grisonner, ayant fait signe à son père de traduire ses paroles, se tourna vers Kunti et l’appela : « Mon enfant ! ». Accourant immédiatement, elle s’assit à ses pieds, qu’elle toucha de la main droite. L’attrapant par le menton la femme plongea son beau regard dans le sien. Alors_ elle n’avait jamais compris ce qui s’était passé_ le monde s’était comme évanoui.

Elle riait, elle pleurait. Tout était « fondu » : il n’y avait plus « là : une lampe », « ici : un tapis ». Si on lui avait demandé de décrire ce qu’elle voyait, elle aurait répondu : « Blanc », pour ne pas avoir à dire : « Absence de couleur positivement éclairée ». D’ailleurs, elle n’avait rien dit à ce moment là.

Gisant sur le tapis, Kunti tremblait de rire.

Depuis ce jour, elle ne portait que du blanc.

Vendredi

Assise sur le sol parqueté de la salle de musique, elle avait devant elle un long étui de cuir. L’ouvrant d’un geste tranquille, elle en sortit un instrument à cordes.

Il était 18h00, l’heure associée au raga Jod et elle se mit à jouer, les yeux plissés, presque clos. Selon la légende, Jod avait le pouvoir susciter le feu.

Alors, elle oubliait tout pour ne garder que la conscience du rythme. Aucune autre chose ne comptait, si l’univers s’était écroulé, elle ne l’aurait qu’à peine remarqué. Cependant, dans des moments similaires, elle n’avait pas l’impression de s’absenter du monde pour quelques instants. Au contraire, c’était comme si il lui était accordé, pendant ces quelques minutes, de sentir la vie véritable. Musique : faille dans l’illusion universelle.

Son morceau terminé, elle resta quelques instants, immobile, contemplant les flammèches qui crépitaient devant elle.

Mentalement, elle s’inclinait devant son maître qui avait fait d’elle un Maître.

Puis, calmement, elle se leva pour les éteindre.

Samedi

Penchée à travers la fenêtre, elle regardait les passants, tout en se livrant à un jeu de son invention : il s’agissait de trouver une bénédiction différente à formuler pour chaque personne qu’elle voyait. « Que cette dame en rouge ait des enfants beaux et aimants. Que cet homme pressé voie sa fortune tripler de son vivant. Que cette jeune femme au bonnet bleu trouve un mari qui l’aime plus que sa vie. Que la renommée de ce petit garçon fasse trois fois le tour de la terre» Elle trouvait amusant de souhaiter de tout son cœur le meilleur à des gens qui ignoraient jusqu’à son existence.

Elle avait aimé son mari, et cela avait été une surprise pour elle. Etant donné les circonstances de son mariage, sa seule attente était qu’il ne la maltraite pas. Or la première fois qu’elle l’avait vue, elle avait cru fondre encore une fois. Aravind était grand, et ses yeux très bleus semblaient n’avoir pas de fond. Dans les nombreuses langues qu’il maîtrisait, il était d’une courtoisie sans faille, et s’adressait toujours à ses interlocuteurs avec un respect infini. Il s’habillait avec beaucoup de goût, son être entier était pour elle parfum et musique, peinture et poésie.

Elle avait déployé beaucoup d’efforts pour lui plaire, manifestant son attachement de mille façons. Mais il était resté de marbre. Un jour, elle avait tenté de l’enlacer alors qu’il passait, mais il l’avait repoussé. Déséquilibrée par le coup elle était tombée. Blessée dans ses sentiments, elle était restée prostrée là, pendant des heures. Depuis ce jour elle n’avait plus prononcé une parole et avait si bien anesthésié son cœur, qu’il lui semblait qu’elle n’avait plus rien ressenti depuis, ignorant sa présence, vivant comme un fantôme dans cet immense appartement vide.

Dimanche

Penchée sur un cahier à spirale dont elle couvrait les pages d’une minuscule écriture, elle tâchait de rassembler ses souvenirs, le plus rapidement possible. Il ne lui restait que peu de temps, elle en avait le pressentiment. La certitude de sa mort prochaine l’avait envahie soudain, alors qu’elle regardait par la fenêtre. Depuis, elle tâchait d’y condenser son passé réfléchissant à ce que sa vie avait été, tâchant de trouver, dans l’urgence, un sens à toute cette mascarade.

Ces derniers mois, il y avait eu des changements dans l’attitude d’Aravind à son égard. Il recherchait sa présence, ralentissait lorsqu’il l’entendait arriver en sens inverse dans le couloir, ne s’endormait pas avant qu’elle l’ait rejoint dans le lit. Elle avait perçu ces changements mais refusait toujours de lui parler.

Elle entendit soudain un bruit de clefs puis celui d’une porte que l’on ouvre. Celui de ses pas se rapprocha alors, progressivement, jusqu’à ce qu’elle puisse sentir sa présence dans son dos. Il contourna la table, tira une chaise et s’assit en face d’elle. Après avoir hésité une fraction de seconde, elle leva finalement la tête et se força à croiser son regard. Un reflet pâle dans ses yeux tristes servit de déclencheur, et contre son gré, elle fut envahie par toute la tendresse qui, lentement, avait crû en lui.

Tous deux se dévisageaient mutuellement en silence. Sept coups sonnèrent au clocher de Saint Etienne, elle se leva pour préparer leur dîner.

Lundi

La première sonnerie du réveil la sortit de son sommeil. Elle repoussa doucement le bras d’Aravind qui reposait sur sa taille. Entrée dans la salle de bain, elle eût un léger étourdissement et dut s’appuyer sur le rebord du lavabo.

A ce moment précis, le monde disparut à nouveau, mais, elle en avait le sentiment, de façon plus définitive cette fois. Dans une perception soudain élargie elle pouvait sentir en elle les pulsations du cœur des quelques personnes qui passaient à ce moment là dans la rue Soufflot, ainsi que, pendant une fraction de seconde, le souffle de son mari endormi. Il se réveilla alors en sursaut, ayant entendu un choc sourd. Ne voyant plus sa femme à ses côtés, il se précipita en direction de la salle de bains allumée. Elle sentit alors son cœur se briser de douleur à l’intérieur de sa poitrine : le corps de sa femme gisait sur le carrelage froid, au milieu d’une flaque de sang.

[sic]

Dimanche

Son corps avait été rapatrié chez elle, à la campagne près d’Hyderabad. Il avait été incinéré sur les ghats, à l’aube, et dans les buissons, les grillons semblaient célébrer l’évènement de tout leur cœur. Le prêtre, quant à lui, récitait les Ecritures de sa voix nasillarde.

Il était huit heures trente place du Panthéon, et des passants pressés manquaient leur existence, avec la plus grande minutie

Historique de ce premier concours de nouvelles du "Quartier latin"

2010-05-12T08:02:00.000-07:00

Ce concours a été mis en place par les professeurs-documentalistes des trois lycées Fénelon, Henri IV et Louis le Grand. Et s'il a pu se réaliser, c'est grâce à l'aide, aux suggestions, à la participation de collègues qui ont été nombreux à répondre . Les Proviseurs nous ont donné leur accord et leur soutien.

Cette première a eu un certain succès : 79 nouvelles ont été rendues . Les collègues ont participé au jury interne et ont couronné 6 candidats par établissement, plus deux mentions, à Fénelon.

L'organisation a demandé un travail supplémentaire considérable : beaucoup d' heures le soir pour se mettre d'accord sur le fonctionnement, et répartir les tâches. Aucun d'entre nous n'avait réalisé de concours à l' échelle de plusieurs établissements. Et l'expérience et les conseils de M. Frédéric Miquel, ancien élève du lycée Henri-IV, agrégé de lettres et chargé de mission "Littérature-Ecriture-Poésie" à la DAAC de Montpellier ont été d'une grande aide .

Palmarès du concours des nouvelles

2010-05-07T08:52:00.000-07:00

Liste des nouvelles présentées au jury externe : ( en gras les nouvelles primées)

Lycée
H4 Alban le flamboyant.- Louis Celot 1L2
LLG Déferlantes invisibles Deuxième prix : Gautier Depambour 2nde1
H4 Le Faune dansant.- Lavinia Magnavia TL2

H4 Funambule Premier prix : Leila Bussière 2°6
F Mise à mort Antoine Inglebert-Frydman
LLG Voyage au centre de ma tête Ruben Sarfati 1S8

CPGE
F Automne 1926. Henri et Louis Gauderique Traub K2
F C’est pas le sujet Deuxième prix : Aranone Zarkan Al Farekh HK3
LLG Caractères noirs sur page blanche Bill François MPSI1
LLG Une Ombre Olivier Hercend HK1
F Pavane Premier prix : Aurore Du Roy K1.
H4 L’Oubli Louise Horanieh ECS2

Palmarès du lycée Fénelon

Lycée
1° prix : Mise à mort d'Antoine Frydman-Inglebert
2° prix : Blancs sur blanc de Samuel Gangneron

CPGE
1° prix : Pavane d' Aurore Du Roy K1.
2° prix : Automne 1926. Henri et Louis de Gauderique Traub K2
3° prix : C’est pas le sujet d'Aranone Zarkan Al Farekh HK3
4° prix : Mémoires de la page blanche de Pauline Chycki

Deux mentions :
Lumière blanche de Thibaut Daval MPSI2
L'un colore de Maeva Hellwig

Jury des nouvelles des lycées Fénelon, Louis le Grand et henri IV

2010-05-07T08:46:00.000-07:00

Le jury s'est réuni le Mercredi 7 Avril dans la salle des Actes, à l'ENS 45 rue d'Ulm .

Sa composition :

Mesdames Agnès Desarthe (écrivain), Perrine Simon-Nahum (éditions Grasset), Joane Siksous (Editions Armand Colin), Catherine Stein ( librairie Marelle), Nathalie Lacroix (librairie le comptoir des mots)
Messieurs Jean-Bernard Pouy (écrivain), Christophe Bigot (écrivain), Paul Otchakovsky-Laurens (directeur des éditions P.O.L), Antoine Fron (librairie l'arbre à lettres– Mouffetard), François Michaud (Directeur de la Bibliothèque Sainte-Barbe), Frédéric Miquel (Chargé de mission "Littérature-Ecriture-Poésie" Délégation académique à l'éducation artistique et culturelle – Académie de Montpellier)